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“Oh”, disse ela, sorrindo aliviada. “Agora eu entendo. Seu orgulho está ferido. Esse é seu
problema. Sim, eu posso entender que seja decepcionante receber o título e ter tão pouca influência
sobre os moradores da região; mas, com o tempo, eu tenho certeza de que eles…”
“Não estou com o orgulho ferido, pelo amor de Deus.” Ele balançou negativamente a cabeça. “E
não, não estou decepcionado. Nem assombrado, amargurado ou ameaçado. Pare de tentar grudar
todas essas emoções em mim, como se fossem faixas cor-de-rosa, cheias de babados. Não sou uma de
suas solteironas delicadas, Srta. Finch. Isto aqui não se trata dos meus sentimentos mais profundos.
Tenho metas a realizar, e você”, ele encostou um dedo no ombro dela, “está me atrapalhando.”
“Lorde Rycliff”, ela disse com cuidado, “o senhor está me tocando.”
“Estou, sim. E não perguntei se podia. Veja, não vou perguntar nada à Srta. Finch. Eu vou lhe dizer
para ficar longe.” A pressão do dedo em seu ombro aumentou. “Você é meu problema, Srta. Finch.
Não, você não é um espeto, nem uma farpa ou um tipo delicado de flor. Você é um maldito barril de
pólvora, e sempre que me aproximo de você nós começamos a soltar faíscas.”
“Eu… eu não sei o que você quer dizer com isso.”
“Ah... sabe sim!” Ele pôs o dedo na borda rendada de sua manga e deslizou-o, acariciando seu
braço.
Ela foi incapaz de reprimir um estremecimento de prazer.
Bram soltou um gemido que veio do fundo do peito.
“Está vendo? Você está fervendo de paixão. Talvez ache que a mantém controlada e abrigada.
Escondida de todos, até mesmo de você. Talvez as almas patéticas dessa vila que fingem ser homens
estejam intimidadas demais por seus ideais modernos para notar. Mas eu só preciso olhar para você
para enxergar tudo. Esse ponto obscuro e potencialmente explosivo, mantido sob controle apenas por
um pedaço de fita e renda.” A voz dele foi ficando rouca enquanto seu olhar passeava pelo corpo de
Susanna. “Sou um maldito idiota por tocar em você, mas não consigo evitar.”
Seu toque acompanhou a borda da luva com o dedo, passeando ao longo do delicado limite entre o
cetim e a pele. A sensação correu pelo corpo todo de Susanna, eriçando os pelos de sua nuca. Ela
pensou nas dobras da palma da mão dele, ainda preenchidas por pólvora. Tão perigoso... O carinho
dele fez com que se sentisse abalada, diferente.
Só um pouco suja...
“Você entende agora?”, disse ele, continuando a carícia ousada. “Isto é perigoso. Você vai embora
agora mesmo, se sabe o que é melhor para si.”
Ir embora? Ela não conseguia se mover! Seu corpo estava tão ocupado respondendo ao dele, que
não tinha um instante para obedecer aos comandos da própria Susanna. A respiração dela acelerou.
Uma dor estranha cresceu em seus seios. Seu coração batia furiosamente, e uma pulsação semelhante
batia no encontro de suas coxas.
“Eu sei o que você está fazendo.” Susanna ergueu o queixo. “Só está tentando mudar de assunto. Eu
disse que você estava sofrendo e feri seu orgulho. Por que admitir que tem sentimentos, quando é
muito mais másculo ser rude e grosseiro? Se isso é uma tentativa de me afastar, saiba que não vai
funcionar.”
“Não vai?” Ele colocou um dedo sob o queixo de Susanna. “Isto aqui funcionou antes.”
Ele baixou a cabeça, e seus lábios tocaram os dela.
Faíscas. Ela podia jurar que as viu, pululando em tons brilhantes de laranja. Agulhas quentes
ferroavam sua pele.
“E isto?”, perguntou ele. Outro beijo. “Ou isto, talvez...”
Sua boca movia-se sobre a de Susanna, provocando-a com uma série de beijos breves mas
tórridos. Havia uma intenção por trás daqueles beijos, autoritária e firme. Eles eram como pequenas
palavras em… em alemão, ou holandês. Uma dessas línguas que ela deveria saber, mas que nunca se