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Bram franziu a testa.
“Você tem certeza de que ninguém conseguiria subir por ali? Se espiões ou contrabandistas
soubessem disso, essa trilha poderia representar um risco verdadeiro.” Ele se voltou para os
voluntários pescadores. “Seus barcos estão prontos? Eu gostaria de dar uma olhada nas falésias a
partir do mar.”
O vigário correu para perto dele.
“Oh, mas, milorde…”
“Mas o quê, Sr. Keane? Está um belo dia. Maré alta.”
“As moças estão tomando seu banho de mar, milorde.” Keane passou a manga da camisa pelo rosto
avermelhado. “A Srta. Finch não gostaria da intromissão.”
Bram soltou um suspiro impaciente.
“Sr. Keane. O propósito desta milícia é proteger a Srta. Finch e todos os cidadãos de Spindle Cove
de intrusos indesejáveis. E se uma fragata francesa aparecesse neste momento, em curso para esta
enseada? Ou um navio pirata americano? Você acha que eles interromperiam a invasão simplesmente
porque é terça-feira? Vai adiar a luta contra eles simplesmente porque está na hora do banho de mar
das moças?”
O ferreiro coçou a nuca.
“Se algum navio for idiota o bastante para entrar nesta enseada, nós podemos simplesmente sentar
e assistir as pedras acabarem com ele.”
“Não há tantas pedras ali.” Bram olhou por sobre a borda. No trecho de água azul diretamente
abaixo deles, poucas rochas chegavam à superfície. Um barco a remo de bom tamanho conseguiria
chegar até a falésia.
“De qualquer modo”, disse Fosbury, “hoje não há nenhuma fragata francesa no horizonte. Nem
piratas americanos. Vamos deixar as moças com sua privacidade.”
“Privacidade?”, ecoou Bram. “Que privacidade? Você todos estão aqui babando por elas enquanto
as moças nadam e boiam como sereias.”
E claro que ele não era melhor do que os outros. Todos ficaram em silêncio por um longo minuto,
enquanto, uma a uma, as moças foram entrando na água, rapidamente submergindo, ficando com o
mar até o queixo. Ele as contou... Uma, duas, três solteirinhas… até somarem onze. A Srta. Finch, com
sua cabeleira inconfundível, foi a décima-segunda.
Por Deus, como Bram gostaria de nadar naquele momento. Ele podia até sentir a água ao seu
redor, fria e excitante. Ele conseguia visualizar Susanna em sua mente, nadando a seu lado. Vestindo
um traje molhado, translúcido, coberta por aquele glorioso cabelo solto, ela ficava no raso,
desenhando círculos impossíveis com os braços enquanto a espuma das ondas batia em seus seios.
Concentre-se, Bramwell.
Seios brancos como o leite, no tamanho perfeito para suas mãos, coroados por bicos rosados e
atrevidos.
Concentre-se em outra coisa, seu confuso imbecil.
Descansando seu peso em uma rocha próxima, ele começou a soltar as botas. Depois que tirou as
duas, enrolou as mangas até os cotovelos. Vestindo apenas calções e camisa, Bram andou até a
extremidade da parede calcária que se debruçava sobre o mar, agarrando-se à superfície com seus
dedos dos pés.
“Espere”, disse Colin. “O que você está fazendo? Eu sei que esta milícia não está saindo como você
planejou, e que a única coisa que este conjunto de almas patéticas tem de comum é um par de bolas
ressecadas e minguadas. Mas com certeza não é para tanto.”
Bram fez uma careta para o primo.
“Só estou dando, eu mesmo, uma olhada nessa trilha, já que a ideia de uma pesquisa a bordo de um