o_19o615tf7189c18f91en2130l8jfa.pdf

“O que há de errado com aquele homem?”, perguntou ela ao cabo.
Os olhos dele ficaram frios.
“Aquele homem.” Ela apontou para a rua. “Rycliff. Bramwell. Seu superior.”
A mandíbula de Thorne ficou tensa.
“Você deve conhecê-lo bem. Provavelmente trabalha ao lado dele há anos e é seu confidente mais
próximo. Conte-me, então? Começou na infância? Ele foi negligenciado pelos pais, maltratado por
uma governanta? Trancado em um sótão?”
O rosto inteiro do homem transformou-se em pedra. Uma pedra marcada com linhas nada
amigáveis e uma fenda implacável onde deveria existir uma boca.
“Ou foi a guerra? Talvez ele seja assombrado por lembranças de batalhas. O regimento dele foi
emboscado, com grande perda de vidas? Ele foi capturado e mantido prisioneiro atrás das linhas
inimigas? Eu espero que ele tenha alguma desculpa.”
Ela esperou e observou. O rosto do cabo não forneceu nenhuma pista.
“Ele tem um medo paralisante de chá...”, soltou Susanna. “Ou de espaços fechados... Aranhas, é meu
palpite. Pisque uma vez para sim, duas para não.”
Ele não piscou nenhuma vez.
“Deixe para lá”, disse ela, exasperada. “Eu mesma vou ter de arrancar isso dele.”
Cerca de trinta, ofegantes, minutos depois, Susanna chegou ao alto da falésia, no perímetro do
castelo Rycliff. Naturalmente, Lorde Rycliff havia chegado muito antes dela. Susanna encontrou o
cavalo já sem sela e pastando junto às ruínas do muro.
“Lorde Rycliff?”, ela chamou. Seu grito ecoou nas pedras.
Nada de resposta.
Ela tentou novamente, com as mãos em volta da boca.
“Lorde Rycliff, posso ter uma palavra com o senhor?”
“Somente uma, Srta. Finch?” A resposta abafada veio da direção da torre. “Eu não tenho tanta sorte
assim...”
Ela avançou na direção das torres de pedra, aguçando os ouvidos para ouvir a voz dele.
“Onde você está?”
“Na sala de armas.”
Sala de armas?
Seguindo o som da resposta, ela se dirigiu até a entrada em arco. Uma vez lá dentro, Susanna virou
à esquerda e entrou na torre de pedra no canto nordeste que, pelo que parecia agora, era a sala de
armas. Ela imaginou que aquele fosse um lugar adequado ao armazenamento de armas e pólvora:
frio, escuro e fechado por pedra. O ranger das pedras secas sob seus pés indicava que o telhado da
torre estava suficientemente intacto para impedir a chuva de entrar.
Ela parou à porta, esperando que seus olhos se adaptassem à escuridão. Lentamente, a cena foi
entrando em foco, e quando enxergou, Susanna ficou desolada.
Ela esperava – com todo coração – que ele não levasse muito a sério aquela coisa de milícia,
limitando seus esforços ao mínimo necessário. A ocasião exigia apenas um espetáculo, raciocinava
Susanna. Rycliff não poderia querer, honestamente, montar uma verdadeira força combatente em
Spindle Cove.
Mas olhando para aquela cena, ela não podia ignorar a verdade. O homem estava levando a milícia
a sério. Havia muitas armas ali.
De um lado da torre, havia uma fileira de mosquetes Brown Bess. Na outra parede, balas de canhão
de vários tamanhos. Prateleiras feitas recentemente sustentavam barris de pólvora, e ao lado deles, de
costas para ela, estava Lorde Rycliff.
Ele tinha se despido ao chegar e, naquele momento, vestia apenas uma camisa para fora da calça e