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“Não é o calor”, disse Susanna, mais uma vez surpresa com a facilidade com que entendia o jeito
de Bram pensar. “Os casacos são todos de cores diferentes. Lorde Rycliff quer que eles tenham a
mesma aparência, para que ajam em sincronia.”
Charlotte pegou os óculos da mão de Minerva e colocou-os à frente dos olhos.
“Droga, não consigo ver nada.”
“Pateta”, disse Minerva, dando um empurrão carinhoso na irmã menor. “Eu tenho hipermetropia.
Os óculos só ajudam com objetos que estão perto. E não sei por que você está fazendo tanto barulho
por causa de uns homens em mangas de camisa. Desta distância eles são apenas uns borrões claros.”
A não ser Bram. Não havia nada de indefinido no corpo dele. Mesmo àquela distância, Susanna
conseguia distinguir claramente os músculos de seus ombros e braços, ainda que cobertos pela
camisa. Ela lembrou do calor marcante que sentiu quando o tocou.
“Nós deveríamos voltar para a vila.” Ela se pôs em pé, bateu a grama da saia e dobrou o xale
indiano em um retângulo bem feito.
Violet discordou.
“Mas, Srta. Finch, nós ainda nem chegamos…”
“A Srta. Highwood está com falta de ar”, cortou ela, em um tom que não admitia discussão. “Até
aqui, basta por hoje.”
As moças levantaram em silêncio e reataram os laços de seus chapéus, preparando-se para a
caminhada de volta para casa.
“O que acha, Srta. Finch?” Kate sorriu quando o som fraco do tambor voltou. “Quantas vezes
Lorde Rycliff vai fazê-los marchar aquele mesmo percurso?”
Susanna não sabia dizer um número preciso para Kate, mas, mesmo assim, ela sabia a resposta.
“Até eles acertarem.”
“Eles nunca vão conseguir”, resmungou Thorne. “Malditos inúteis, todos eles.”
Bram praguejou entre dentes. Pelo amor de Deus, ele havia passado todo o dia anterior apenas
tentando ensinar aqueles homens a marcharem em linha reta. Quando se reuniram na manhã de terçafeira,
Bram decidiu tornar a tarefa ainda mais simples. Nada de formação, apenas marchar no ritmo
através do campo aberto. Esquerda, direita, esquerda...
Mas marchar no ritmo seria mais fácil com um tocador de tambor que conseguisse tocar no ritmo;
porém, Finn Bright parecia ter nascido sem noção do que era aquilo. Para não falar dos grasnidos de
furar o tímpano que Rufus produzia no pífaro.
Apesar de tudo isso, de algum modo, eles conseguiram percorrer a distância entre o Castelo
Rycliff e as falésias do outro lado da enseada.
“Deixe-os em posição de descanso”, Bram instruiu Thorne. “Vamos ver se eles conseguem
simplesmente… ficar em pé um pouco, sem que caiam de bunda.”
Bram preferiria cair em seu próprio sabre antes de admitir que era ele quem precisava de um
descanso. Ele olhou para a outra ponta da enseada. Pendurado no braço de terra em frente estava o
castelo. Tão perto, se medido pelo voo das gaivotas, mas uma boa marcha de volta. Maldição, ele
deveria ter levado o cavalo.
“Então, aquele é o fuso, que deu origem ao nome do lugar – Spindle, imagino?” Colin olhava para
uma coluna de pedras que pontuava a entrada da enseada. A formação era alta e arredondada, com um
topo protuberante de arenito.
“Acredito que sim.”
Colin bufou.