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trás, que ele desceu com agilidade, confiante de que encontraria a cozinha por perto. Etiqueta e
educação exigiam que ele procurasse Susanna e lhe agradecesse pelos cuidados e pela hospitalidade,
mas ele teria mais força para demonstrar sua gratidão após encontrar algo para comer. Seu estômago
roncou de fome, e sua cabeça parecia leve. Seria péssimo ir até o castelo para desmaiar na frente de
seus homens de novo.
“Olá. É o Rycliff?”
A pergunta fez com que parasse no corredor.
“Sir Lewis?”
O homem baixo e corpulento surgiu através de um batente de porta, vestindo um avental de couro e
limpando as mãos em um trapo. Os últimos e obstinados fios de cabelo grisalho que ainda se
seguravam em sua cabeça lançavam-se em todas as direções.
“Perdoe-me”, disse ele, apontando para seu estado desgrenhado. “Estava trabalhando em meu
laboratório.”
Bram anuiu. Aquele pequeno movimento doeu.
Sir Lewis enfiou o trapo com manchas de graxa no bolso do avental.
“Susanna mencionou ter deixado você repousando aqui em casa.” Os olhos azuis do homem mais
velho buscaram a cabeça enfaixada de Bram. “Está melhor?”
“Estou.” Ele inclinou a cabeça e olhou além de Sir Lewis, para um espaço grande e bem iluminado.
“Sua oficina?”
“Sim, sim.” Os olhos de Sir Lewis brilharam quando ele indicou com a cabeça seu lugar de
trabalho. “Venha dar uma olhada, se quiser.”
“Não quero incomodá-lo.”
“De modo algum, de modo algum.”
Bram seguiu-o pela porta, abaixando-se para evitar bater a cabeça na verga. Aquele quarto devia
ter sido, em algum momento, uma copa ou lavanderia. O chão era de ardósia gasta, e não de tacos de
madeira como o corredor. As paredes eram de tijolo aparente. Uma grande janela alta ocupava
grande parte do lado sul, e deixava passar um brilho púrpura da noite que caía.
Nas paredes, armas de todos os tipos penduradas em ganchos. Não apenas rifles e pistolas de
duelo, mas bacamartes, bestas… Acima da porta havia uma clava antiga com espetos.
“Se você quiser”, disse Sir Lewis, “mais tarde posso lhe mostrar o salão medieval. Escudos, cotas
de malha, coisas assim. Não costumamos receber homens jovens em Summerfield, mas aqueles que
vêm sempre mostram interesse por essas coisas.”
“Sem dúvida.” Bram começava a entender porque Susanna Finch continuava solteira. Aquela casa
assustaria todos os pretendentes menos intrépidos.
Pensar em Susanna fez Bram estremecer. Ele olhou para uma placa de mogno sobre a lareira. Nela
estava montado um par de pistolas polidas e brilhantes. Pistolas exatamente iguais à que Bram, assim
como todo oficial comissionado do Exército Britânico, carregava como arma pessoal.
Pistolas Finch. O padrão do Exército havia décadas.
O diminuto e excêntrico Sir Lewis Finch era, à sua maneira, um dos maiores heróis de guerra da
Inglaterra. Bram não estaria exagerando se dissesse que devia sua vida àquele homem. Ele também
devia a Sir Lewis seu título recém-adquirido, a oportunidade de organizar a milícia e a tênue chance
de recuperar seu comando. E ele havia passado o dia anterior agarrando a única filha do homem.
Assediando-a na enseada. Prendendo-a na cama com seus membros nus e apalpando-a.
Maldição. Susanna merecia mais consideração. Sir Lewis merecia mais consideração. E Bram
provavelmente merecia estar olhando para o cano de uma pistola Finch naquele momento. De algum
modo, ele teria que dominar seu desejo e concentrar-se em sua missão. Se os adornos ameaçadores
daquela oficina não o ajudassem nesse embate, nada mais ajudaria.