den Stab über euch brechen mag wer da will, ich nicht - Hermann W ...

es mal von dem, mal von dem: „Mensch, warst du gut, Junge. – Stimmt’s, Hauptmann, der
Junge is’ gut?“
„Ja, is’er“, antwortete Björn ein um das andere Mal, bis er schließlich sagte: „aber jetzt
muss er trotzdem nach Haus. Und ihr solltet auch langsam Schluss machen. Sonst liegt ihr
irgendwann alle unterm Tisch.“
„Wie der von der Partei, was? Große Fresse und nichts dahinter“, tönte einer der Soldaten,
und ein anderer ergänzte: „Das war wie beim letztes Mal. Der Lademann hat gekotzt
wie’n Reiher.“
„Ja, ja, schon gehört“, sagte Björn und nahm mich am Arm, „na komm, lass uns geh’n.“
„Aber der Junge hat mächtig wat druff, det müssen sie zujeben, Hauptmann. – Komm
mal her, Junge, lass dich mal drücken.“
Die fünf oder sechs Soldaten, samt und sonders blutjunge Burschen, die schlossen mich
nacheinander in die Arme, und von zweien kriegte ich einen Schmatz auf die Wange, bevor
ich mit Dieter und Björn dem Kasernentor zustreben konnte. Dort angekommen, standen wir
vor einem tarnfarbenen Geländewagen, und in ihm saß dieser Oswald, ein norddeutscher Typ,
breitschultrig kompakt, klotziger Schädel, freundlicher Blick aus kräftig blauen Augen, so
weit die Lichtverhältnisse dies auszumachen mir gestatteten.
Mich von den Offizieren verabschiedet, stieg ich in den Wagen; Dieter winkte mir zu,
Björn winkte mir zu, und Oswald fuhr los. Der sagte, knapp dreihundert Meter gefahren:
„War’n die beiden die Ersten, die dir am Hintern war’n? Nee, was? Bist einer, den haben
schon ganz andre zugeritten, hab’ ich Recht? Kannst du ruhig zugeben, mir machst du nichts
vor, da kannst du noch so’n unschuldiges Gesicht haben. Denkst’ trotzdem immer nur an das
eine, willst was verpasst kriegen, stimmt’s? – Warum sagst’n nichts? Hat’s dir die Sprache
verschlagen? Oder denkst’ schon die ganze Zeit drüber nach, wie du mich hier irgendwo im
Dunkeln zu was bringen könntest? Ja denkst du, stimmt’s? Hoffst drauf, dass ich’s dir besorge,
is’es so? Oder haben sie dir erzählt, ich halt nichts vom Vögeln? Ja haben sie, was? Haben
garantiert behauptet, Dieter fickt sich halb blöde an mir und dann darf mich Björn, und mehr
brauch’ ich auch nicht. – Ja, war es so?“
Ich schwieg, ich wusste nicht, was ich sagen sollte, und dieser Oswald fuhr jetzt rechts
ran, hielt auf dem Sommerweg, und die Autoscheinwerfer erloschen. Und schon ward ich
gegriffen. – „Komm, Junge, sag’s, was sie gesagt haben. Dass sie mir den Arsch aufreißen?
Ja, haben sie das gesagt?“
„Nein, haben sie nicht –“, japste ich auf, diesem Oswald im Griff, vom Oswald gepackt,
und mich grad mal geäußert, ward mir zum Munde geschnappt, hartlippig, hartzüngig, heißtrocknen
Schlunds. – „Her mit dir, und ja keine Faxen!“ fauchte dieser Oswald, begrapschte,
betatschte mich, fauchte: „Wir steigen jetzt aus, und dann geh’n wir in’ Wald, und da nehm’
ich mir deinen Hintern, verstanden? Und wehe, du machst irgendwelche Zicken. Weglaufen
gibst nicht, hast du gehört? – Na los, steig aus. Und ja stehen bleiben. Wehe, du läufst weg.“
Ich tat, wie mir geheißen; und dass ich mitten auf der Chaussee nicht weglaufen konnte,
wusste ich selbst. Also wartete ich am Rande des Straßengrabens. Und dieser Oswald, dem
Wagen entstiegen, dessen Tür zugeknallt und um ihn herumgegangen, fasste nach mir, schubste
mich an die Karosserie, langte mir derb in den Schritt, fragte im derben Walken: „Hast
Angst, stimmt’s? Na, sag schon, hast Angst? Denkst’, jetzt mach’ ich dich kirre?“
„Weiß’ nich’.“
„Aber ich weiß es. Und jetzt werd’ mal ganz ruhig. Lass dich mal küssen –“
Das derbe Walken verebbte, Oswald griff mir stattdessen zum Kopf, zog ihn an sich,
beugte sich über ihn. „Nicht zittern“, ward mir entgegengehaucht, „gibt nichts zu zittern, wirst
nichts als geliebt“ – und ward nun geküsst. Und des Mannes Lippen absolut nicht mehr hart
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