den Stab über euch brechen mag wer da will, ich nicht - Hermann W ...

mon lässt sich nicht bumsen, so wie sich mein Onkel nicht hatte bumsen lassen, der 1983 umgekommen
ist; Hans hat man totgeschlagen. In einem Pissoir in Frankfurt/Oder. Nachts zwischen
eins und drei. Der oder die Täter nicht zu ermitteln. Wobei ich mir nicht sicher bin, dass
man damals eine Ermittlung ernsthaft in die Wege geleitet hat. Kann durchaus sein, um den
Siebzigjährigen, den man mit runtergelassenen Hosen erschlagen in der Pissrinne liegend
vorgefunden hatte, ist nicht allzu viel Gewese gemacht worden.
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Doch zurück zur Chronologie: Juni ’60 und für den Hans die Welt noch im Lot, mächtig
sogar, als wir auf dem Elbdeich, aus L. kommend, heimwärts wanderten. – „Mensch, Jungs,
das war was, was? Und heute Abend geht’s weiter. Mal sehen, wie oft ich jeden von euch
schaffe. Zweimal mindestens. Wisst ihr, dass ich schon wieder vögeln könnte. Der steht mir
wie Ast. – Guckt mal, da hinten am Brack die Büsche. Ob da was möglich wäre? Was meint
ihr, wollen wir da mal hingehen, ’ne Nummer im Freien schieben?“
Wir stiefelten den Elbdeich abwärts und über die angrenzende Wiese, hin zum Brack, wo
Weidengesträuch es rahmte. Und das Buschwerk fast erreicht, sahen wir im wadenhohen Gras
zwei Herrenfahrräder liegen. – „Vorsicht“, raunte mein Onkel, „ich glaube, hier angeln welche.
Die sitzen wahrscheinlich direkt hinter den Weiden. Los kommt, wir hau’n wieder ab.“
Oswald und ich nickten, aber bevor wir den Rückzug antreten konnten, hörten wir es aus
dem Gesträuch heraus jammern : „Aua!... Aua, Papa!... Du tust mir weh, Papa!“ – „Ja weil du
zappelst. Musst stillhalten. Halt doch mal endlich still, dann geht er ganz von alleen rin“,
ward jetzt geschnauzt, und dem folgte ein hellstimmiges „Nein, Papa!“ und ein rauhstimmiges
„Aber ja doch, ich bin doch schon drin –“
„Na so was. Da vergreift sich einer an seinem Sohn“, brubbelte Hans, und ich fragte:
„Und was machen wir jetzt?“ – Antwort: „Nix. Kommt, wir geh’n.“
Die Wiese durchmessen, den Deich erklommen, setzen wir uns auf eine der dort aufgestellten
Bänke. So wollte es Hans; der wollte mal sehen, wie lange das da unten wohl dauern
würde. Und ich fragte: „Was meinst’n, wie alt mag denn der Junge sein, Onkel Hans?“ –
„Schwer zu sagen. Nach der Stimme zu urteilen, vielleicht elf, vielleicht auch schon zwölf.
Älter bestimmt nicht. – Wann bist’n du das erste Mal gevögelt worden?“
„Da war ich elf.“
„Und wie ist es mit dir gewesen, Oswald?“
„Mich hat schon einer, da war ich erst sieben.“
„Ach du großer Gott, wie kann man denn so was machen. – Guckt mal, da sind sie.“
Am Brack, wo ihn keine Büsche säumten, standen jetzt ein Mann und ein Junge; beide in
Badehose; konnt’ auch ’ne Turnhose sein, das war aus der Entfernung nicht auszumachen.
Aber jedenfalls standen sie da; standen sich gegenüber und schienen miteinander zu reden.
Und schließlich bückte sich der eine, der andere, kam wieder hoch, und es sah so aus, als hätte
sich jeder ein Kleidungsstück genommen. – Ja, richtig; jetzt zogen sie sich an, und damit
fertig geworden, schienen sie zu der Stelle zu gehen, wo wir die Fahrräder gesichtet hatten. –
Ja, genau. Schon hoben sie ihre Räder auf und schoben sie über die Wiese Richtung Deich,
direkt auf uns zu. Und die beiden näher an uns rangekommen, erkannte ich Herrn Kruse; der
arbeitete beim FDGB, war da „ziemlich hoch an“, wie ich von meiner Mutter wusste und was
mir plausibel war; Herr Kruse hatte dieses und vorletztes Jahr auf der Kundgebung zum 1.Mai
die Rede gehalten, und die war jedesmal lang und länger ausgefallen; man hatte sich auf dem
Thälmann-Platz die Beine in’ Bauch gestanden...
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