den Stab über euch brechen mag wer da will, ich nicht - Hermann W ...

Alice Lea Warschauer und Emanuel Johan Kröner hatten sich im Sommer ’32 in Berlin
kennengelernt, hatten daselbst noch im selben Jahr geheiratet und waren von dort ein knappes
Jahr später nach Holland geflohen. Die Mutter gibt Konzerte, der Vater arbeitet zunächst
für eine Exilantenzeitschrift, später im Widerstand, bis er im August 1941 von den Deutschen
verhaftet und noch am selben Tage erschossen wird. Seine Frau findet mit Sohn Oswald nahe
Amsterdam bei einer Bauernfamilie rettenden Unterschlupf. So überleben die beiden. Aber
Heimat werden ihnen die Niederlande nicht. So übersiedeln sie im November 1949 in die
frisch gegründete DDR; Alice Kröner-Warschauer übernimmt eine Dozentur an der Potsdamer
Musikschule und Sohn Oswald erwirbt mehr schlecht als recht einen arg späten Grundschulabschluss,
womit er mit 19 bei der Kasernierten Volkspolizei landet und durch sie mit 22
in der Nationalen Volksarmee. – Oswald Emanuel Kröner, der Unteroffizier, der mir, als er
sich der Uniform entledigt hatte, nichts als ein Mann war; geil-gierig wie ich. Und also suhlten
wir uns, umrankten einander, gaben einander uns hin. Bald stand mir der Hintern in
Flammen, und mir dies widerfahren, kam mir, schier wollt’ ich’s nicht fassen!, der seine entgegen
und fürwahr: ich machte ihn lodern, und dies ihm geschehen, war’s aber um den Mann
nicht etwa geschehen. Der ließ mich nicht etwa verschnaufen, ich von ihm abgefallen. Lichterloh
brannte der Oswald, erst recht jetzt versessen, mich zu besitzen. Und da gab’s kein:
„Halt’s aus!“, da gab’s nur: „Rufi, ich brauch dich!“ und: „Spürst meinen Dödel, den sie mir
glattpoliert haben? Ja, macht er dich glücklich?“
So also liebten wir uns; der eine sechsundzwanzig, der andere noch nicht ganz siebzehn;
und nach schier einer Ewigkeit ging uns schließlich der Atem aus. Doch nicht das Verlangen,
einander uns nahe zu sein. „Für immer und ewig, Rufi. Fühlst du genauso?“ – Ja, ich fühlte
nicht anders. Mein Harald hin, mein Waldemar her, und wen es halt sonst noch gab – Oswald
war der Mann, den ich wohl alle Jahre gesucht, nun gefunden hatte.
„Du, hör mal, Rufi. Du darfst trotzdem mit andern. Ich muss ja auch mit andern. Nur
nicht dein Herz weggeben. Egal, mit wem du zu liegen kommst, dein Herz lässt du mir, ja?“
raunte der Oswald, strich mir meine verschwitzten Haare aus der Stirn, lächelte sanft mir zu,
fragte: „Wie alt warst’n eigentlich, als du das erste Mal was mit’m Mann hattest?“
„Elf. Und du?“
„Sieben. Das war aber nicht lustig. Das war bei dem Bauern, der uns versteckt hat. Da
gab’s in dem Dorf auch noch den Bruder von seiner Frau, einen Gärtnereibesitzer. Außerdem
war er der Bürgermeister. Hieß immer, der hielte der Gemeinde die Deutschen vom Leib. So
lange der was zu sagen hätte, wär’ nichts zu befürchten. War vielleicht auch so, kann ich nicht
beurteilen. Aber nach’m Krieg haben sie den Mann vor Gericht gestellt, weil er mit den Besatzern
kollaboriert hat. Keine Leute verpfiffen, das nicht, aber massenhaft krumme Geschäfte
gemacht. Und mich hat er drei, vier Mal in der Woche abends abgeholt, wenn es dunkel war.
Angeblich, damit ich wenigstens ’n bisschen frische Luft kriegte. Wir haben doch Tag für Tag
in diesem Schweinestall gehockt. In so’m fensterlosen Koben hinter der Futterküche. Und da
hat dieser Willem gemeint, so hieß der Mann, der hieß Willem, Willem Nyland. Der hat irgendwann
zu meiner Mutter gesagt, so ginge das mit mir nicht weiter, ich brauchte dringend
Bewegung. Ich müsste mir wenigstens abends mal für ’ne Stunde die Füße vertreten können.
Er würde auch dafür sorgen, dass ich wieder heil nach Hause käme. – Na ja, und da ist es passiert.
Gleich beim ersten Mal. Da ist er mit mir in seine Gärtnerei. Und da hat er mich in so’n
Gewächshaus gezogen. Ruckzuck ging’s. Eh’ ich mich versah, sind mir die Hosen gerutscht
und ich lag auf’m Bauch, und dieser Willem war auf mir drauf. Das war ’n Koloss, sag ich
dir. Ich dacht’, der zerquetscht mich. Aber das war nur für’n kurzen Moment, dann dacht’ ich
an gar nichts mehr. Hab’ nur noch geschrien und geschrien. Bis ich keine Kraft mehr hatte.
Hab’ dagelegen wie einer, den sie abgemurkst haben, und der Kerl hat auf mir gerackert und
gerackert. Und als er endlich von mir abgelassen hat, da hat er gesagt, das müsst’ unter uns
bleiben, sonst könnt’ er nichts mehr für uns tun. Er nicht und andere erst recht nicht. Müsst’
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