den Stab über euch brechen mag wer da will, ich nicht - Hermann W ...

„geh du mal schon hoch. Gleich erste Tür. Das ist das ehemalige Kinderzimmer“, in dem nach
zehn, zwölf Minuten auch Winfried eintrudelte, der da sagte: „Kannst ruhig wieder stöhnen
wie damals auf der Wiese. Willi ist taub.“
Und Willi verstarb anderthalb Jahre später. „Nu müssen wir’s lassen“, sagte daraufhin
Winfried, „ich weiß nicht, wo sonst mit dir hin. Aber allmählich wirst du für solche Sachen ja
sowieso zu groß. Gehst irgendwie nicht mehr so richtig als Mädel weg. Weißt, was ich meine?
– Nee? Na, dass ich immer mehr das Gefühl habe, ich würde ’n Bengel pimpern. Aber das
liegt mir nicht. Dann is’ man nämlich ’n Homo. Und das is’ was Krankes. Also jetzt freitags
nicht mehr hier rumsteh’n, hörst du? Sieh mal lieber zu, dass du ’n Mann wirst.“
Tja, was sollte ich dazu nun sagen? – Nichts hab’ ich gesagt und bin meiner Wege gegangen,
und der Sinn der vernommenen Rede blieb mir im Dunkeln. Kannte auch niemanden,
den ich hätt’ fragen können. – Na ja, weiter im Text, Sommer ’56:
8
Am letzten Montag im Juli kamen wir in dem Erholungsheim für Kunstschaffende in
Wernigerode an. Und in der Nacht vom Montag zum Dienstag überkam den armen Waldemar
eine heftige Magen- und Darmgrippe. Er lag somit die ersten Tage im Bett. Und ich Knirps
kümmerte mich um ihn. Aber nebenher lernte ich unter anderem einen Mann näher kennen,
der bei den Mahlzeiten an jenem Sechsertisch saß, der Waldemar und mir am Tag der Anreise
von der etwas aufdringlichen Leiterin des Hauses wortreich zugewiesen worden war: Also ab
morgen säßen wir dort und dort, und mit uns würden am Tisch essen Herr soundso (Tänzer da
und da) und Herr und Frau soundso (ebenfalls beim Ballett, und zwar da und da) sowie Fräulein
soundso (Flötistin in dem und dem Opern-Orchester). – „Und wie soll ich dich vorstellen,
Junge? Schüler, ja?“ hatte die Frau gefragt, und Waldemar hatte statt meiner geantwortet:
„Schauspieler, genauso wie ich. Schüler ist er nur nebenbei.“ – „Ach so“, hatte die Frau etwas
pikiert von sich geben, hatte ihre Gästeaufstellung in meiner Spalte entsprechend vervollständigt,
und wir waren die Dame los.
Doch dies nur am Rande. Wichtiger der „Herr soundso, Tänzer da und da“. Der junge
Mann war an einem der beiden Opernhäuser in Berlin engagiert, wo er bereits nach nur einer
Spielzeit auf dem Wege war, eine große Karriere machen, was ich nicht durch ihn erfuhr,
sondern durch das mit ihm befreundete Ehepaar, das ebenfalls an unserem Tisch saß und beruflich
dem Ballett des Friedrichstadtpalastes angehörte.
Dieses Ehepaar rief den Freund „Jogi“, und Jogi sagte, ich sollte ihn auch so anreden,
weil alle ihn so anredeten, die ihn kennen würden. Den Namen hätte ihm bereits ein Dozent
an der Ballettschule verpasst. Er hätte den Dozenten an die Figur eines Tanzstücks erinnert,
mit dem der Mann in den 20er Jahren sehr erfolgreich als Ausdruckstänzer aufgetreten war. –
„Also sag Jogi, Rudolf, oder wie nennen sie sich im Theater, was hast du gesagt?“
„Rurú.“
„Na dann sag ich auch ‚Rurú‘, und ich bin für dich Jogi. Jogi und Du.“ Und die anderen
am Tisch sollte ich auch gleich duzen Was nichts Besonderes war; alle duzten sich dort, nur
die Heimleiterin wurde gesiezt und siezte zurück; mich ausgenommen, versteht nicht.
Nun ja, Jogi... der, wie ich sehr bald merkte, viel für mich übrig hatte, und ich hatte für
ihn auch viel übrig, aber daraus erwuchs nichts. Ich hatte in Wernigerode nichts mit Jogi,
weder an den Tagen, als Waldemar außer Gefecht gesetzt war und ich ihm aus der Küche emsig
leicht gesalzenen Kamillentee und Zwieback ans Bett brachte, noch in der Zeit, als Waldemar
wieder wohlauf war und wir in größerer Gruppe wanderten. Aber Jogi sagte, als wir
mal allein beieinander standen: Wenn ich mal in Berlin wäre, sollte ich am Bühneneingang
eine Nachricht für ihn hinterlassen. Er würde sofort reagieren, sich mit mir treffen. Wäre doch
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