den Stab über euch brechen mag wer da will, ich nicht - Hermann W ...

ich mit meiner Mutter zurück nach Amsterdam. Und da würden die Deutschen uns umbringen.
Die schreckten vor nichts zurück. Daran sollt’ ich immer denken, auch wenn mir mal ’n
Augenblick was weh täte. Das wäre immer noch besser, als aufgehängt zu werden. Und das
würden die Deutschen mit uns machen, wenn er nichts mehr für uns tun könnte. Aber nur
dann. Ansonsten würde uns nichts passier’n. Das würde er mir versprechen. Ich müsst’ nur
meinen Mund halten. Und meiner Mutter zeigen, dass ich mich freue, wenn er mich nächstes
Mal abholt. Und weißt’, wann das war? Gleich ’n Abend später. Da stand er wieder, dieser
Mistkerl, und ich hab’ einen auf Strahlemann gemacht, obwohl ich Angst hatte wie sonstwas.
Allein schon deshalb, weil mir mein Hintern immer noch weh getan hat. Und das hab’ ich
dem Nyland auch gesagt, als wir vom Hof waren. Hab’ auch angefangen zu weinen. Aber
darauf hat der Kerl nichts gegeben. Hat nur gesagt, ich soll mich nicht so haben. Ich wäre
doch schließlich ’n Junge. Ich würd’ doch wohl das bisschen Gestöpsel aushalten können.
Sollt’ froh sein, dass mich nicht die Deutschen erwischten. Die würden nämlich keine Liebe
mit mir machen. Umbringen würden die mich. Ob ich das vergessen hätte. ‚Ja, hast’ das vergessen?
Willst’ lieber zu den Deutschen?‘, hat er gefragt. Und das, obwohl er genau wusste,
dass wir vor nichts mehr Angst hatten als vor den Deutschen. ‚Nee, da will ich nicht hin‘,
hab’ ich gesagt, ‚lieber komm ich mit dir mit. Aber mir nicht wieder so weh tun.‘ Ach
Quatsch, daran würd’ ich mich gewöhnen, hieß es. ‚Du glaubst ja gar nicht, wie viel Spaß dir
das irgendwann macht.‘ Und dann sind wir in diesem Gewächshaus angekommen, und da ist
es abgelaufen wie den Abend zuvor. Ich bin meine Hosen los geworden, wurde wieder auf’n
Bauch geschubst und dieser Willem ist schnurstracks über mich rüber. – Tja, Rufi, so ist das
nun mal, wenn man Menschen für vogelfrei erklärt. Kann jeder mit einem machen, was er
will. Hat meine Mutter übrigens auch zu spüren gekriegt. Die ist genauso sexuell ausgebeutet
worden. Und zwar von dem Bauern, da wo wir gehaust haben. Hat sie nie drüber gesprochen,
aber ich weiß es. – Na ja, was soll man sagen, das Leben haben uns diese Leute trotzdem gerettet.
Wir waren nicht mal unterernährt, als der Spuk zu Ende war. Nur Mutters Gesangsstimme
war ramponiert. An Auftreten war nicht mehr zu denken. Mutter konnt’ nur noch Gesangsunterricht
geben. Das war aber in Holland gleich nach’m Krieg gar nicht so einfach,
genügend Schüler zu kriegen, um uns beide durchzubringen. Deshalb ist sie dann auch mit
mir ’49 nach Deutschland zurück. Auf Anraten ihres ehemaligen Gesangslehrers. Der hatte
ihr geschrieben, in Potsdam könnt’ sie Dozentin werden, wenn sie das wollte. – Ein Glück,
was, Rufi? Sonst wären wir uns nämlich jetzt nicht begegnet.“
Aber nun waren wir uns begegnet, und wir haben auch nie wieder von einander gelassen,
bis auf den heutigen Tag nicht, egal, wo es den einen wie den anderen zwischenzeitlich auch
immer mal wieder hin verschlagen hat. Wir lebten oft getrennt und unsere Beziehung war nie
eine monogame, aber vielleicht gerade deshalb sind wir ein... nein, kein Freundespaar... ein
Liebespaar sind wir geblieben.
Oswald lebt seit langem abwechselnd in Haifa und in Berlin. Aus dem NVA-
Unteroffizier mit miserablem Grundschulabschluss und keinem Beruf ist nach unserer gemeinsamen
abenteuerlichen Flucht in den Westen (August ’68) ein Musiker geworden. Ein
Klarinettist, ein Klezmer. – Immer wenn ich in seinen Konzerten sitze, spielt er einzig und
allein für mich, sagt er. „Hast’ es gespürt?“ werde ich ein um das andere Mal gefragt, „war dir
wieder wie damals, Rufi?“
Ja, mir ist immer aufs Neue wie damals, Juni ’60 und an meinem siebzehnten Geburtstag;
Oswald bei mir zu Hause schon hinlänglich eingeführt. Ich hatte meiner Mutter, als sie
von dem Lehrgang aus Berlin zurückgekommen war, ganz und gar unverfänglich erzählt, dass
sich mit mir nach meinem Auftritt in der P-er Kaserne ein Unteroffizier angefreundet hätte.
Hieße Oswald. Wäre sechsundzwanzig, und nächsten Sonntag hätte er Ausgang und würde
mich nachmittags besuchen. So gegen fünf, halb sechs.
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