Fandorin jagt Jack the Ripper in Moskau

nicht. Wer soll den Mörder aufspüren, diesen Satan, wenn Sie
die Hände sinken lassen? Das kann niemand außer Ihnen.«
Der Satan, dachte Fandorin träge. Der ist allgegenwärtig,
schlüpft durch jede Ritze. Der Satan ändert sein Aussehen,
nimmt jede Gestalt an, auch die eines Engels.
Engel. Angelina.
Das Gehirn, gewöhnt, logische Konstruktionen herzu-
stellen, fügte sogleich dienstfertig eine Kette zusammen.
Kann nicht auch Angelina der Ripper sein?
Sie war im letzten Jahr in England gewesen. Erstens.
Abends, als all die Morde passierten, war sie in der Kirche
gewesen. Angeblich. Zweitens.
Sie läßt sich in der barmherzigen Gemeinde zur Kranken-
schwester ausbilden und weiß schon eine Menge. Auch in
Anatomie wird sie unterrichtet. Drittens.
Sie ist wundersam, ganz anders als die anderen Frauen.
Und manches Mal blickt sie so, daß einem das Herz stehen-
bleibt, aber woran sie in solchen Minuten denkt, weiß man
nicht. Viertens.
Ihr hätte Palascha die Tür geöffnet, ohne zu zögern. Fünf-
tens.
Fandorin schüttelte ärgerlich den Kopf und stoppte die lee-
ren Umdrehungen seiner außer Kontrolle geratenen logi-
schen Maschine. Das Herz weigerte sich entschieden, eine
solche Version zu erwägen. Ein Weiser hatte gesagt: »Ein ed-
ler Mann stellt die Argumente des Verstands nicht höher als
die Stimme des Herzens.« Angelina hatte recht – niemand
außer ihm konnte dem Ripper Einhalt gebieten, und es blieb
nur noch ganz wenig Zeit. Nur noch der morgige Tag. Nach-
denken, nachdenken.
Aber sich auf die Arbeit zu konzentrieren hinderte ihn
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