au shack

micro-ondes, puis il prit des couvertures et des oreillers et
s’installa au salon. D’un coup d’œil à l’horloge il vit qu’une des
émissions qu’il s’efforçait de ne pas rater, celle de Bill Moyer,
venait tout juste de commencer. Moyer – une des rares
personnes que Mack aurait aimé connaître – était un homme
brillant, au franc-parler, capable de clairement traduire son
immense compassion pour les êtres et pour la vérité. Ce soir, un
de ses reportages concernait un magnat du pétrole. Boone
Pickens, le croirez-vous, s’était mis dans la tête de creuser pour
trouver de l’eau.
Machinalement, sans détourner le regard de l’écran, Mack
tendit la main vers la table de bout, y prit la photo encadrée
d’une petite fille et la serra sur son cœur. De l’autre main, il
remonta la couverture sous son menton et se cala dans les
coussins du sofa.
Bientôt, un léger ronflement se fit entendre tandis que
débutait un autre reportage, cette fois au sujet d’une école
secondaire du Zimbabwe où un finissant avait été battu pour
avoir osé critiquer le gouvernement. Mais Mack était déjà parti
affronter ses rêves. Peut-être que cette nuit il n’aurait pas de
cauchemars, seulement des visions d’arbres, de verglas et de
chute des corps.
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