La peau de chagrin

fin perdu dans une engourdissante méditation,semblable à celle dont jadis étaient saisis les criminelsqu’une charrette conduisait du Palais àla Grève, vers cet échafaud, rouge de tout lesang versé depuis 1793. Il existe je ne sais quoide grand et d’épouvantable dans le suicide. Leschutes d’une multitude de gens sont sans danger,comme celles des enfants qui tombent detrop bas pour se blesser ; mais quand un grandhomme se brise, il doit venir de bien haut, s’êtreélevé jusqu’aux cieux, avoir entrevu quelqueparadis inaccessible. Implacables doivent êtreles ouragans qui le forcent à demander la paixde l’âme à la bouche d’un pistolet. Combiende jeunes talents confinés dans une mansardes’étiolent et périssent faute d’un ami, fauted’une femme consolatrice, au sein d’un milliond’êtres, en présence d’une foule lassée d’or etqui s’ennuie. À cette pensée, le suicide prenddes proportions gigantesques. Entre une mortvolontaire et la féconde espérance dont la voix