La peau de chagrin

volonté ferme et du désir de me faire aimer,je pris un peu d’ascendant sur elle, bientôt mapassion grandit, je ne fus plus maître de moi, jetombai dans le vrai, je me perdis et devins éperdumentamoureux. Je ne sais pas bien ce quenous appelons, en poésie ou dans la conversation,amour ; mais le sentiment qui se développatout à coup dans ma double nature,je ne l’ai trouvé peint nulle part : ni dans lesphrases rhétoriques et apprêtées de J.-J. Rousseau,de qui j’occupais peut-être le logis, ni dansles froides conceptions de nos deux siècles littéraires,ni dans les tableaux de l’Italie. La vuedu lac de Brienne, quelques motifs de Rossini,la Madone de Murillo, que possède le maréchalSoult, les lettres de la Lescombat, certains motsépars dans les recueils d’anecdotes, mais surtoutles prières des extatiques et quelques passagesde nos fabliaux, ont pu seuls me transporterdans les divines régions de mon premieramour. Rien dans les langages humains, aucune