La peau de chagrin

Qui n’a pas, une fois dans sa vie, espionnéles pas et démarches d’une fourmi, glissédes pailles dans l’unique orifice par lequelrespire une limace blonde, étudié les fantaisiesd’une demoiselle fluette, admiré les milleveines, coloriées comme une rose de cathédralegothique, qui se détachent sur le fond rougeâtredes feuilles d’un jeune chêne ? Qui n’a délicieusementregardé pendant long-temps l’effet dela pluie et du soleil sur un toit de tuiles brunes,ou contemplé les gouttes de la rosée, les pétalesdes fleurs, les découpures variées de leurscalices ? Qui ne s’est plongé dans ces rêveriesmatérielles, indolentes et occupées, sans but etconduisant néanmoins à quelque pensée ? Quin’a pas enfin mené la vie de l’enfance, la vie paresseuse,la vie du sauvage, moins ses travaux ?Ainsi vécut Raphaël pendant plusieurs jours,sans soins, sans désirs, éprouvant un mieuxsensible, un bien-être extraordinaire, qui calmases inquiétudes, apaisa ses souffrances. Il