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La peau de chagrin

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traîne, vous ne sentez plus la terre. Vous voulezpasser une seule fois votre main chatouillée,votre main fanatisée sur ce corps <strong>de</strong> neige,froisser ses cheveux d’or, baiser ses yeux étincelants.Une vapeur vous enivre, une musiqueenchanteresse vous charme. Vous tressaillez <strong>de</strong>tous vos nerfs, vous êtes tout désir, tout souffrance.Ô bonheur sans nom ! vous avez touchéles lèvres <strong>de</strong> cette femme ; mais tout à coupune atroce douleur vous réveille. Ha ! ha ! votretête a porté sur l’angle <strong>de</strong> votre lit, vous en avezembrassé l’acajou brun, les dorures froi<strong>de</strong>s,quelque bronze, un amour en cuivre.― Mais, monsieur, Pauline !― Encore ! Écoutez. Par une belle matinée,en partant <strong>de</strong> Tours, un jeune homme embarquésur la Ville d’Angers tenait dans sa main lamain d’une jolie femme. Unis ainsi, tous <strong>de</strong>uxadmirèrent long-temps, au-<strong>de</strong>ssus <strong>de</strong>s largeseaux <strong>de</strong> la Loire, une blanche figure, artificiellementéclose au sein du brouillard comme un

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