La peau de chagrin

la porte. Elle filait en marchant. C’était une Auvergnate,haute en couleur, l’air réjoui, franche,à dents blanches, figure de l’Auvergne, tailled’Auvergne, coiffure, robe de l’Auvergne, seinsrebondis de l’Auvergne, et son parler ; une idéalisationcomplète du pays, mœurs laborieuses,ignorance, économie, cordialité, tout y était.Elle salua Raphaël, ils entrèrent en conversation; les chiens s’apaisèrent, le vieillard s’assitsur un banc au soleil, et l’enfant suivit sa mèrepartout où elle alla, silencieux, mais écoutant,examinant l’étranger.― Vous n’avez pas peur ici, ma bonnefemme ?― Et d’où que nous aurions peur, monsieur ?Quand nous barrons l’entrée, qui donc pourraitvenir ici ? Oh ! nous n’avons point peur !D’ailleurs, dit-elle en faisant entrer le marquisdans la grande chambre de la maison, qu’est-ceque les voleurs viendraient donc prendre cheznous ?