La peau de chagrin

de ses yeux mêlés de veines comme une pierrede Florence, et dont l’expression semblait ajouterde la finesse à ses paroles ; son corsage étaitparé des grâces les plus attrayantes. Une rivaleaurait peut-être accusé de dureté ses épaissourcils qui paraissaient se rejoindre, et blâmél’imperceptible duvet qui ornait les contours deson visage. Je trouvai la passion empreinte entout. L’amour était écrit sur ses paupières italiennes,sur ses belles épaules dignes de la Vénusde Milo, dans ses traits, sur sa lèvre supérieureun peu forte et légèrement ombragée.Cette femme était un roman : ces richessesféminines, l’ensemble harmonieux des lignes,les promesses que cette riche structure faisaità la passion, étaient tempérés par une réserveconstante, par une modestie extraordinaire, quicontrastaient avec l’expression de toute la personne.Il fallait une observation aussi sagaceque la mienne pour découvrir dans cette natureles signes d’une destinée de volupté. Pour ex-