La peau de chagrin

fois n’ai-je pas vêtu de satin les pieds mignonsde Pauline, emprisonné sa taille svelte commeun jeune peuplier dans une robe de gaze, jetésur son sein une légère écharpe en lui faisantfouler les tapis de son hôtel et la conduisantà une voiture élégante. Je l’eusse adoréeainsi. Je lui donnais une fierté qu’elle n’avaitpas, je la dépouillais de toutes ses vertus, deses grâces naïves, de son délicieux naturel, deson sourire ingénu, pour la plonger dans le Styxde nos vices et lui rendre le cœur invulnérable,pour la farder de nos crimes, pour en faire lapoupée fantasque de nos salons, une femmefluette qui se couche au matin pour renaîtrele soir, à l’aurore des bougies. Elle était toutsentiment, tout fraîcheur, je la voulais sèche etfroide. Dans les derniers jours de ma folie, lesouvenir m’a montré Pauline, comme il nouspeint les scènes de notre enfance. Plus d’unefois, je suis resté attendri, songeant à de délicieuxmoments : soit que je la revisse assise près