La peau de chagrin

elle la belle saison à sa terre. Beaucoup de jeunesfats, le fils d’un pair de France, lui ont offertun nom en échange de sa fortune ; elle les atous poliment éconduits. Peut-être sa sensibiliténe commence-t-elle qu’au titre de comte !N’es-tu pas marquis ? marche en avant si ellete plaît ! Voilà ce que j’appelle donner des instructions.Cette plaisanterie me fit croire queRastignac voulait rire et piquer ma curiosité,en sorte que ma passion improvisée était arrivéeà son paroxysme quand nous nous arrêtâmesdevant un péristyle orné de fleurs. Enmontant un vaste escalier tapissé, où je remarquaitoutes les recherches du comfort anglais,le cœur me battit ; j’en rougissais : je démentaismon origine, mes sentiments, ma fierté, j’étaissottement bourgeois. Hélas ! je sortais d’unemansarde, après trois années de pauvreté, sanssavoir encore mettre au-dessus des bagatellesde la vie ces trésors acquis, ces immenses capitauxintellectuels qui vous enrichissent en