La peau de chagrin

ver crevé dans son lit, un matin. Il est vraimentpâle comme un Jésus de cire ! Dame, je le voisquand il se lève, eh ben, son pauvre corps estmaigre comme un cent de clous. Et il ne sentdéjà pas bon tout de même ! Ça lui est égal, ilse consume à courir comme s’il avait de la santéà vendre. Il a bien du courage tout de mêmede ne pas se plaindre. Mais, vraiment, il seraitmieux en terre qu’en pré, car il souffre la passionde Dieu ! Je ne le désirons pas, monsieur, cen’est point notre intérêt. Mais il ne nous donneraitpas ce qu’il nous donne que je l’aimerionstout de même : ce n’est point l’intérêt qui nouspousse. Ah ! mon Dieu ! reprit-elle, il n’y a queles Parisiens pour avoir de ces chiennes de maladies-là! Où qui prennent ça, donc ? Pauvrejeune homme, il est sûr qu’il ne peut guère benfinir. C’te fièvre, voyez-vous, ça vous le mine,ça le creuse, ça le ruine ! Il ne s’en doute point.Il ne le sait point, monsieur. Il ne s’aperçoit derien. Faut pas pleurer pour ça, monsieur Jona-