La peau de chagrin

traduction de la pensée faite à l’aide des couleurs,des marbres, des mots ou des sons, nesaurait rendre le nerf, la vérité, le fini, la soudainetédu sentiment dans l’âme ! Oui ! qui ditart, dit mensonge. L’amour passe par des transformationsinfinies avant de se mêler pour toujoursà notre vie et de la teindre à jamais de sacouleur de flamme. Le secret de cette infusionimperceptible échappe à l’analyse de l’artiste.La vraie passion s’exprime par des cris, pardes soupirs ennuyeux pour un homme froid.Il faut aimer sincèrement pour être de moitiédans les rugissements de Lovelace, en lisantClarisse Harlowe. L’amour est une sourcenaïve, partie de son lit de cresson, de fleurs, degravier, qui rivière, qui fleuve, change de natureet d’aspect à chaque flot, et se jette dansun incommensurable océan où les esprits incompletsvoient la monotonie, où les grandesâmes s’abîment en de perpétuelles contemplations.Comment oser décrire ces teintes transi-