La peau de chagrin

dora, j’étudiais ses traits et ses yeux en sollicitantune fusion de nos sentiments, une deces soudaines harmonies qui, réveillées par lesnotes, font vibrer les âmes à l’unisson ; maissa main était muette et ses yeux ne disaientrien. Quand le feu de mon cœur émané de tousmes traits la frappait trop fortement au visage,elle me jetait ce sourire cherché, phrase convenuequi se reproduit au salon sur les lèvres detous les portraits. Elle n’écoutait pas la musique.Les divines pages de Rossini, de Cimarosa,de Zingarelli, ne lui rappelaient aucun sentiment,ne lui traduisaient aucune poésie desa vie ; son âme était aride. Fœdora se produisaitlà comme un spectacle dans le spectacle.Sa lorgnette voyageait incessamment deloge en loge ; inquiète, quoique tranquille, elleétait victime de la mode : sa loge, son bonnet,sa voiture, sa personne étaient tout pour elle.Vous rencontrez souvent des gens de colossaleapparence de qui le cœur est tendre et dé-