La peau de chagrin

étouffait sous les débris de cinquante sièclesévanouis, il était malade de toutes ces penséeshumaines, assassiné par le luxe et les arts, oppressésous ces formes renaissantes qui, pareillesà des monstres enfantés sous ses piedspar quelque malin génie, lui livraient un combatsans fin. Semblable en ses caprices à la chimiemoderne qui résume la création par un gaz,l’âme ne compose-t-elle pas de terribles poisonspar la rapide concentration de ses jouissances,de ses forces ou de ses idées ? Beaucoupd’hommes ne périssent-ils pas sous le foudroiementde quelque acide moral soudainementépandu dans leur être intérieur ?― Que contient cette boîte ? demanda-t-il enarrivant à un grand cabinet, dernier monceaude gloire, d’efforts humains, d’originalités, derichesses, parmi lesquelles il montra du doigtune grande caisse carrée, construite en acajou,suspendue à un clou par une chaîne d’argent.