La peau de chagrin

viennes, l’âme est effrayée d’entrevoir des milliardsd’années, des millions de peuples que lafaible mémoire humaine, que l’indestructibletradition divine ont oubliés et dont la cendre,poussée à la surface de notre globe, y forme lesdeux pieds de terre qui nous donnent du painet des fleurs. Cuvier n’est-il pas le plus grandpoète de notre siècle ? Lord Byron a bien reproduitpar des mots quelques agitations morales,mais notre immortel naturaliste a reconstruitdes mondes avec des os blanchis, a rebâticomme Cadmus des cités avec des dents, arepeuplé mille forêts de tous les mystères dela zoologie avec quelques fragments de houille,a retrouvé des populations de géants dans lepied d’un mammouth. Ces figures se dressent,grandissent et meublent des régions en harmonieavec leurs statures colossales. Il est poèteavec des chiffres, il est sublime en posant un zéroprès d’un sept. Il réveille le néant sans prononcerdes paroles grandement magiques ; il