La peau de chagrin

plaque d’argent, jadis je les voyais avec indifférencequand ils allaient par les rues de Paris; mais aujourd’hui, je les haïssais par avance.Un matin, l’un d’eux ne viendrait-il pas me demanderraison des onze lettres de change quej’avais griffonnées ? Ma signature valait troismille francs, je ne les valais pas moi-même !Les huissiers aux faces insouciantes à tous lesdésespoirs, même à la mort, se levaient devantmoi, comme les bourreaux qui disent àun condamné : ― Voici trois heures et demiequi sonnent. Leurs clercs avaient le droit des’emparer de moi, de griffonner mon nom, de lesalir, de s’en moquer. JE DEVAIS ! Devoir, est-cedonc s’appartenir ? D’autres hommes ne pouvaient-ilspas me demander compte de ma vie ?pourquoi j’avais mangé des puddings à la chipolata,pourquoi je buvais à la glace ? pourquoije dormais, marchais, pensais, m’amusaissans les payer ? Au milieu d’une poésie, au seind’une idée, ou à déjeuner, entouré d’amis, de