La peau de chagrin

nade que nous fîmes au Jardin des Plantes ?Votre voiture me coûta toute ma fortune. Je luiracontai mes sacrifices, je lui peignis ma vie,non pas comme je te la raconte aujourd’hui,dans l’ivresse du vin, mais dans la noble ivressedu cœur. Ma passion déborda par des motsflamboyants, par des traits de sentiment oubliésdepuis, et que ni l’art, ni le souvenir ne sauraientreproduire. Ce ne fut pas la narrationsans chaleur d’un amour détesté, mon amourdans sa force et dans la beauté de son espérancem’inspira ces paroles qui projettent touteune vie en répétant les cris d’une âme déchirée.Mon accent fut celui des dernières prières faitespar un mourant sur le champ de bataille. Ellepleura. Je m’arrêtai. Grand Dieu ! ses larmesétaient le fruit de cette émotion factice achetéecent sous à la porte d’un théâtre, j’avais eu lesuccès d’un bon acteur. ― Si j’avais su, dit-elle.― N’achevez pas, m’écriai-je. Je vous aime encoreassez en ce moment pour vous tuer... Elle