La peau de chagrin

je l’aimais toujours ! j’espérais fondre ses glacessous les ailes d’un amour de poète. Si je pouvaisune fois ouvrir son cœur aux tendressesde la femme, si je l’initiais à la sublimité desdévouements, je la voyais alors parfaite ; elledevenait un ange. Je l’aimais en homme, enamant, en artiste, quand il aurait fallu ne pasl’aimer pour l’obtenir : un fat bien gourmé, unfroid calculateur, en aurait triomphé peut-être.Vaine, artificieuse, elle eût sans doute entendule langage de la vanité, se serait laissé entortillerdans les piéges d’une intrigue, elle eûtété dominée par un homme sec et glacé. Desdouleurs acérées entraient jusqu’au vif dansmon âme, quand elle me révélait naïvement sonégoïsme. Je l’apercevais avec douleur seule unjour dans la vie et ne sachant à qui tendre lamain, ne rencontrant pas de regards amis oùreposer les siens. Un soir, j’eus le courage de luipeindre, sous des couleurs animées, sa vieillessedéserte, vide et triste. À l’aspect de cette épou-