Clifford D. Simak - Edocr

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Del otro lado de la colina llegó el tintineo de un cencerro; luego un
estallido de ladridos.
Los cachorros estaban metiendo las vacas en el corral. Había
llegado la hora de
ordeñarlas.
El polvo de los siglos yacía en el interior de la bóveda, un polvo gris
que no era un
elemento extraño sino parte de la bóveda misma, la parte que había
muerto con el paso
de los siglos.
Jon Webster olió el acre aroma del polvo que se abría paso a través
del olor del moho, y
escuchó el zumbido del silencio como una canción que sonaba en
el interior de su
cabeza. Una pálida válvula de radio brillaba sobre el panel provisto
de un interruptor, un
volante y media docena de perillas. Temeroso de perturbar el
dormido silencio, Webster
se adelantó lentamente, algo angustiado por el peso del tiempo que
parecía descender
del techo. Extendió un dedo y tocó el interruptor, como si esperara
que no estuviese allí,
como si tuviera que sentir la presión del metal en su dedo para
saber que estaba allí.
Y estaba allí. Y también el volante, y las perillas, y la luz allá en lo
alto. Y eso era todo. No
había más. En aquella pequeña bóveda desnuda no había ninguna
otra cosa.
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