Clifford D. Simak - Edocr

La sombra gimió, gimió y maulló retrocediendo y buscando con
frenéticas manos
mentales los símbolos de la huida en su confuso cerebro.
El viejo cuarto estaba vacío, vacío y lleno de ecos. Era un cuarto
que recogía el rechinar
de la puerta y lo llevaba a apagadas lejanías y lo devolvía como un
grito. Un cuarto
cubierto por el polvo del abandono, con el silencio reflexivo de
siglos sin objeto.
Jenkins, inmóvil, con el pestillo en la mano, sondeó delicadamente
con la maquinaria
nueva que era su cuerpo los rincones y las cámaras oscuras. No
había más que silencio,
polvo y oscuridad. Ni el más leve temblor de un residuo de
pensamiento, ni huellas en el
suelo, ni huellas digitales en la mesa.
Una vieja canción, una canción, increíblemente vieja... una canción
que ya era vieja
cuando lo habían forjado, se alzó de algún rincón de su cerebro. Y
le sorprendió que
estuviese todavía allí, que la hubiese conocido alguna vez, y se
angustió ante el torbellino
de siglos que había conjurado, con el recuerdo de las casas blancas
y ordenadas que se
habían alzado en un millón de colinas, ante el pensamiento de los
hombres que habían
amado sus hectáreas y se habían paseado por ellas con tranquila
seguridad de
propietarios.
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