LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
LOTTA COL DEMONE
Quella notte, per quanti sforzi facessi, non riuscivo a prendere sonno. Fosse il caldo che incombeva
come una nube temporalesca sulla città, fosse il lavoro estenuante della giornata (avevo fatto quindici
visite tra cui due di malati gravissimi) fosse uno di quei particolari squilibri del sistema nervoso che
qualche volta si manifestano con l’insonnia; certo è che mi sentivo come una bussola in mezzo alla
tempesta e continuavo a girarmi e rigirarmi nel letto, senza riuscire a chiudere occhio.
Fantasticavo e, chissà perché, udendo il fischio di un treno, mi venne in mente il diavolo, il demone
notturno dal pie’ di caprone; e tutte le fantasticherie paurose di quando ero ragazzo mi ritornarono in
mente. A volte spalancavo gli occhi e, vedendo nel vano della finestra la vetta del pino dell’aiuola
sottostante ondeggiare con un sibilo diffuso, mi pareva che da un momento all’altro la lunga ombra di
un demone dovesse apparirmi in quel vano, propormi un enigma spaventoso.
Misteriosi fenomeni dell’irrazionale; strane sensibilità che preannunciano le tempeste dell’anima.
Poi, a poco a poco, i miei nervi eccitati si distesero, un sopore inquieto scese, mi avvolse molesto
come la schiuma di un lavatoio, e dalla fantasticheria passai insensibilmente al sonno.
Mi pareva di viaggiare solo, sopra un carro, per una via di montagna. Intorno non un indizio di anima
viva. Il carro saliva per una gola di rocce in mezzo ai boschi, e nell’aria fresca ed energica si
diffondeva, con una sonorità sconcertante, lo squillo del campanello che il mio mulo portava appeso
sotto l’orecchio. Oh, come il vento della notte diffondeva intorno quel suono, come se esso diventava
sempre più acuto, insistente, quasi collerico! Tutta la valle ne era piena.
Ad un tratto mi parve che diventasse così forte, così lacerante che, preso da una paura folle, balzai giù
dal carro e corsi verso la testa del mulo per strappargli il campanello e farlo tacere.
Mi trovai seduto in mezzo al letto, tutto in un bagno di sudore, mentre nel corridoio il telefono trillava
disperatamente.
Mi precipitai all’apparecchio, col cuore che pareva dovesse saltarmi in gola e afferrai il ricevitore.
- Pronto. Parlo col professore Pussini?
- Sì, voi parlate col professore Pussini; e io?
- Professore, sono la signora Molesini. Per carità, venga subito da me. Mio marito è moribondo.
- Oh Dio, signora, mi dispiace! Un minuto che mi vesta e vengo subito – balbettai con voce rauca
ancora tre o quattro volte frasi incoerenti e rimasi nel buio del corridoio con gli occhi sbarrati,
respirando forte, come uno a cui si appiombato sul dorso un getto d’acqua gelata.
I miei pensieri ondeggiavano come quelli di un ubriaco.
La signora Molesini era una donna che avevo conosciuto in campagna, un anno avanti, e della quale
mi ero perdutamente innamorato. Le avevo fatto una corte assidua e appassionata, ma non ero venuto
a capo di nulla, sebbene ella avesse il marito di venti anni più vecchio di lei. I suoi sentimenti religiosi
le impedivano di avere un amico. Me lo aveva detto un giorno fra le lacrime, fissandomi coi suoi begli
occhi funebri di mistica voluttuosa:
- Io vi amo, vorrei essere vostra moglie, ma non sarò mai la vostra amante, specialmente finché sarà
vivo mio marito.
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