LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
L’impiegato rientrò.
- Non viene più, disse Veccia tra sé, guardando la collana di lumi che ardevano lungo il viale, oltre la
capitaneria; quando udì il tic-tac di un passo affrettato sotto la tettoia, e tra la mole nerastra di una
locomotiva, ed un enorme cubo di sacchi di zolfo accatastati sul molo, vide sbucare una silhouette
femminile. Era lei.
Nannina si avvicinò rapidamente alla paranza e chiamò a bassa voce: "Veccia!".
- Nannina, fece il marinaio, mettendosi ai piedi della tavola. Ti aspettavo.
- Mi aspettavi?, disse la ragazza; e quando fu nella barca domandò subito: hai preparati i polipi?
- Sì, andiamo.
Scesero nel ventre della paranza. Veccia aveva preparato sopra un asse la sua tavola, con tutta la cura
un po’ goffa che mettono gli uomini nelle bisogne donnesche. Aveva stesa su l’asse una tovaglia, e
sulla tovaglia aveva posti dei piatti di creta smaltata, a piccoli fiorellini verdi, un bicchiere, un fiasco
di vino e delle forchette di ferro. Vi si avvertiva, con l’odore di acre salsedine caratteristico delle stive,
un odor di cucina, in cui predominava il sentore dell’aglio ed un acuto profumo di serpillo.
Si sedettero allegri, e poiché Veccia ebbe scodellato il cotto, un intenso odore vinse quello della
salsedine, ed eccitò l’appetito. Mangiarono ambedue sorridendosi come due amici, chiacchierando e
commentando la bontà della pietanza. Veccia mesceva il vino, ed offriva il bicchiere colmo a
Nannina.
- Tu non bevi?
- No... a me fa male; bevi tu.
Nannina mangiò e bevve con voracità, allegra, lanciando dei frizzi a Veccia che le stava davanti un
po’ cupo, oppresso dal desiderio. Finita la cena risalirono in coperta. Nannina aveva la faccia accesa
per calore della stiva e per il vino tracannato, e si sentiva un po’ annebbiata la testa.
- Vuoi una fetta di anguria?, chiese Veccia.
- Sì, disse la ragazza, andiamo a mangiarla insieme.
Salirono sul molo, passarono davanti la stazione, ed uscirono sul piazzale, davanti la capitaneria. In un
angolo, sopra una tavola stava ritto un uomo in maniche di camicia e alle sue spalle, sotto una specie
di tenda, si levava un grosso mucchio di angurie. Vicino al lume vi era una tagliata a metà, rossa come
un sorbetto di fragola. Veccia chiese due fette, e ne porse una a Nannina, che ne addentò golosamente
la polpa succosa.
Dopo averla mangiata, ripassarono il pontile e si avviarono lungo il molo. Girarono intorno al faro, e
si andarono a sedere sopra uno di quei massi di calcestruzzo che guardavano verso la costa siciliana.
Messina ardeva nella sua triplice fila di lumi, in un alone di chiarori, fino a Ganzirri; più là altri lumi
segnavano altri centri abitati. Sulle Madonie, tagliate come una linea turchina, immateriale nel cielo
verdognolo, ardevano delle grosse stelle rare.
Dal largo veniva un suono diffuso di correnti, ed una brezza refrigerante.
Nannina si sedette, come imbambolata, vicino a Veccia che le diceva delle parole smozzicate.
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