LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
L’editore Monanni, che aveva preso alloggio nel suo albergo di Perra, venne a trovarmi a Pozza di
Fassa, dove mi trovavo in vacanza e mi disse che aveva parlato di me al Piaz e che questi aveva
espresso il desiderio di conoscermi.
- Verrò io da lui – dissi al Monanni – perché vorrei pregarlo di un favore. Ho il mio ragazzo maggiore
che fa il pazzo per andare sulle Torri del Vaiolet: vorrei pregarlo di prenderlo con sé alla prima
occasione.
Vi andai di fatti la mattina dopo, non essendo Perra che una frazione di Pozza. Lo spiazzo davanti
all’albergo era deserto; le otto o dieci sedie a sdraio, che vi erano aperte, erano vuote meno una, sulla
quale stava sdraiato un uomo tarchiato, d’un color fulvo anche nelle brache di grosso fustagno e nei
peduli di stoffa e corda. Tutto sbarbato, la grossa testa grigia dai capelli corti, la pelle di una tinta
vigorosa ma arida, quasi calcinata, sembrava dormisse.
A un tratto venne fuori dall’albergo una magnifica ragazza tirolese, si avvicinò al dormente, l’osservò
un istante, poi afferrato con ambo le mani il piuolo di testa della sedia, gli puntò un piede nel centro
della schiena e d’un colpo lo sbalzò fuori come da una catapulta. Quell’uomo era Tita Piaz, e solo una
donna poteva permettersi quegli scherzi con lui, che non usava cerimonie neppure coi suoi regali
clienti.
Quella florida Valchiria, che come appresi dopo era la sua cameriera e un po’ anche la sua segretaria,
era stata abituata da lui a quelle ruvidezze, perché Tita sopportava più facilmente una sgarberia che
non una sdolcinatura.
Quando mi presentai, ridendo per la maniera spiccia con cui la giovane tirolese lo aveva destato,
prima si aggrondò, poi, ascoltata che ebbe la mia preghiera di portare con sé sul Vaiolet mio figlio alla
prima occasione, si rasserenò.
- Niente occasioni – mi disse col suo fare scontroso – mandamelo qui domattina all’alba; faremo le
Torri io, lui e il mio ragazzo.
La sera dopo mio figlio tornò dall’ascensione difficilissima felice ma sbalordito.
- Papà – mi disse – quell’uomo è veramente un diavolo. Ci cacciò su, me e suo figlio, più con gli
occhi che con le mani, poi ci piantò in cima e solo, senza corde, balzando e scivolando leggero come
l’acqua di una cascata, scomparve giù per la parete, con un: fate da voi, macachi! Io, a vederlo
scendere con quella rapidità, mi sentivo arricciare i capelli.
Seppi poi da lui, in gran segreto, che aveva fatto quello, perché si era accorto che i due ragazzi
andavano bene. Fu così che conobbi Tita Piaz e fu allora che mi parlò di un suo volume di memorie a
cui stava lavorando e che apparve solo nel 1947 per i tipi del Cappelli di Bologna: "Mezzo secolo
d’alpinismo".
Tita Piaz non era un rozzo montanaro, ma aveva frequentato le scuole magistrali di Bolzano in qualità
di "Bettel-student" (studente povero, a lettera mendicante) da dove fu scacciato a diciannove anni per
la vivacità eccessiva del suo carattere e perché non aveva ottemperato all’obbligo della confessione
pasquale. Aveva una cultura farraginosa, caotica, fatta attraverso le più disparate letture, e aveva
portato nell’alpinismo un qualche cosa di intellettualistico, di generoso e di religiosamente
consapevole, che non è facile trovare nelle guide comuni. Per lui la montagna era una liberazione, un
luogo immensamente aperto dove egli scaricava la tensione estrema del suo carattere un po’ strano,
dove la forte e quasi eroica bontà dell’anima faceva a pugni con un senso di ribellione permanente
contro tutti i legami, tutte le imposizioni e tutte le tirannidi. Amico devotissimo di Cesare Battisti e
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