LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
Ad un tratto mi provai a rompere quel silenzio opprimente, e vedendo la mia compagna guardare in
alto il turbinio delle stelle, e la via lattea che, come un immenso marezzo, attraversava il cielo da
sud-ovest a nord-est, le mormorai:
- A che pensate?
- A nulla – rispose. – Sono troppo sbigottita. Ho l’impressione di trovarmi a faccia a faccia con Dio.
- È vero – risposi – lo sento anch’io. – E, guardando in alto, mi parve che veramente una divina
presenza riempisse il mondo.
L’AMICO LONTANO
Si scrivevano da circa un anno, ma non si erano mai visti. Lei era insegnante in un paesello di
montagna, a circa mille metri e si chiamava Lisa. E lui? Di lui la signorina Lisa non sapeva quasi
nulla. Sapeva che abitava a Milano, che scriveva libri e che alle sue lettere rispondeva puntualmente
con altre lettere alquanto riservate ma tenerissime, che rivelavano il carattere estremamente buono di
un uomo che non era felice.
Perché non era felice? La signorina Lisa non era riuscita a strappargli nessuna notizia su questo
argomento. Pareva che quel suo misterioso amico lontano evitasse, con una specie di orrore, di parlare
della sua persona e della sua condizione familiare e sociale: e si studiasse invece di mantenere quella
innocente relazione epistolare in un’atmosfera di pura e squisita idealità, dalla quale si proponeva di
non uscire a nessun costo. L’unica cosa che era riuscita a sapere era questa: che egli non era sposato e
viveva solo. La prima a scrivere era stata lei, dopo aver letto uno dei libri più belli dell’ignoto autore,
dal titolo: "Le beatitudini".
In un giorno di malinconia si era fatta coraggio e aveva scritto: A Roberto Marozzi, indirizzando
presso la Casa editrice. Entro la settimana le era pervenuta la risposta, che l’aveva tenuta in una specie
di esaltazione per tre giorni. L’ignoto autore la ringraziava delle sue parole gentili, accettava con gioia
l’amicizia e prometteva di risponderle ancora.
Si era così iniziata una corrispondenza che aveva un po’ mitigato la sua solitudine e riempita la sua
anima di una nuova, ignota felicità. Si scrivevano regolarmente una volta la settimana. La signorina
Lisa scriveva di domenica, lo sconosciuto rispondeva il giovedì.
Le lettere di lui erano tanto belle e affettuose, ma riservate: pareva che il suo amico lontano,
scrivendole, si preoccupasse di non illuderla soverchiamente, di non far sconfinare quella soave
amicizia sul terreno pericoloso e tormentoso dell’amore. Soprattutto non parlava mai di sé: la sua
persona rimaneva relegata in una atmosfera misteriosa, della quale invano ella cercava di squarciare il
velo. Come era quell’uomo, che faceva, come viveva in quella città tumultuosa, in mezzo a tante belle
donne, ai teatri, ai ritrovi mondani? Lisa non riusciva a indovinare nulla, e questo non faceva che
accrescere la sua curiosità di conoscerlo, il desiderio di vederlo e di parlargli. In fondo a questo
desiderio vi era anche un pochino di vanità, una segreta illusione di conquistarlo, di innamorarlo coi
suoi begli occhi azzurri di miosotide, con quel suo viso soave di fata delle Alpi.
A poco a poco questo pensiero diventò tormentoso, occupò tutto il suo spirito, ed allora ella decise
senz’altro di tentare il colpo. Per andare in città aveva bisogno di qualche giorno di vacanza, e poiché
la Pasqua era imminente, decise di farlo durante le vacanze pasquali.
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