LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
Il mercoledì santo, con un tempo magnifico, si vestì coi suoi abiti migliori, infilò il suo mantello
azzurro col colletto di volpe, si aggiustò sul nasetto affilato le lenti di oro e partì.
Quando scese a Milano davanti alla stazione centrale, ebbe l’impressione che la città l’aspettasse con
gioia, tanto gaio le parve il rullio delle vetture e tanto luminoso il cielo sopra i comignoli delle case.
Egli abitava lì, in quella città; in una casa di Porta Vercellina al primo piano. Erano le dieci e mezzo.
Verso le undici sarebbe andata a trovarlo. Forse egli a quell’ora era nel suo studio a scrivere qualche
bella pagina di romanzo, e forse pensava a lei, alla piccola amica sconosciuta.
La signorina Lisa prese un tram e poco dopo scendeva in piazzale Baracca. La casa dello scrittore era
lì; al numero quattro.
Risoluta si affacciò in portineria e chiese: - È qui che abita lo scrittore Roberto Marozzi?
La portinaia, una donnetta giovane ma brutta, che sfaccendava con uno straccio in mano, rispose
senza guardarla: - Scala in fondo a sinistra, primo piano.
La signorina entrò nel cortile, attraversò un portico col pavimento lucidissimo a mosaico e in fondo
alla scala, vicino all’ascensore, vide un soldato di fanteria, che collocava in un angolo una specie di
carrozzella da infermo.
- Per piacere – chiese la signorina – sapete dirmi dove abita lo scrittore Roberto Marozzi?
Il soldato alzò la testa e la fissò un istante, curioso. Poi riprese: - Accomodatevi, signora, è il mio
capitano. – La signorina Lisa ebbe la impressione che le mancasse la terra sorto i piedi. Il suo ignoto
corrispondente era dunque un ufficiale in attività di servizio? Eh già… se aveva l’attendente. Il cuore
le si disfece nel petto e seguì il soldato come una sonnambula senza rendersi conto di quello che
faceva. Un ufficiale, un uomo sano, giovane, vigoroso! E che cosa avrebbe pensato di lei, di quel suo
gesto temerario e sconsiderato?
Entrarono. L’anticamera era silenziosa come la corsia di un cimitero, tutta la casa era piena di quel
silenzio che vi è negli appartamenti dove non sono né donne né bambini. Le pareti erano piene di
acqueforti e di ritratti inquadrati all’inglese. Le porte a vetri erano tutte chiuse. In fondo, una appariva
più chiara delle altre, dietro le lastre smerigliate.
Il soldato aprì una di quelle porte, introdusse la giovane in un salottino elegantissimo, poi le chiese: -
Chi debbo annunziare, signora?
La maestrina riuscì appena a rispondere con un fil di voce:
- La signorina Lisa Grimaud.
Il soldato uscì e dopo qualche minuto ritornò tutto premuroso: - Prego, signorina, accomodatevi.
La porta più illuminata era aperta a metà. Il soldato l’accompagnò fino all’uscio, la introdusse con un
inchino e richiuse.
Lisa rimase come pietrificata: davanti a lei, sopra una poltrona a braccioli carica di cuscini, era seduto
un uomo sui trentacinque anni. Indossava una giacca di panno violetto coi risvolti grigio-ferro e gli
alamari neri, e attorno alle gambe e fino al petto aveva una grossa coperta di lana cammello a scacchi,
sulla quale spiccavano in modo singolare le sue mani nervose, lunghe e delicate come quelle di una
donna. Il suo viso magro ma energico aveva una espressione di rassegnata amarezza, e gli occhi
bellissimi, pieni di un ardore febbrile, fissavano la visitatrice con ansia e insieme con un senso di
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