LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
spasmodica, la terribile contrazione che egli ben conosceva, gli attanagliò le mascelle. Traballò,
precipitando verso l’orlo della barca, strinse il bambino convulsamente sul petto, e piombò come un
ubriaco nell’acqua. Il cane, disorientato, gittò nel vento due o tre latrati furiosi, spiando il luogo nel
quale era sparito il padrone, poi si tuffò in acqua e disparve anche lui.
Quando il sole spuntò sulla cima di Pendimeli, Nannina avvolta in uno di quei suoi scialli di lana
azzurra che la facevano tanto graziosa quando andava a messa, arrivò trafelata sul molo, e si provò a
scendere nella paranza di Veccia; quando starnutendo, intirizzito, col lungo pelo gocciolante, le corse
incontro il cane che veniva da in fondo al molo. Le scodinzolava intorno guaendo, la guardava coi
dolci occhi color d’agata, poi correva verso la lanterna, balzava tra i massi, e scompariva, per
ricomparire ancora latrando e scodinzolando.
Nannina, tutta smarrita e disorientata, lo seguì tra i massi di calcestruzzo, e ai piedi di uno di essi, che
guardava verso la costa siciliana, vide…
Vide una specie di fagotto scuro tra l’acqua e l’arena.
Veccia, raggomitolato nella terribile contrazione del morbo sacro, dormiva col suo bimbo in braccio.
Un lieve ondeggiamento qualche volta gli diffondeva intorno una frangia di schiuma.
LA RAGANELLA DI SAN PASQUALE
L’ultima macchina dei fuochi d’artificio, una pittoresca macchina di canne e di razzi, rappresentante
qualche cosa tra la facciata della chiesa romanica e il castello medievale, si disfaceva sgretolandosi
con uno sfrigolio d’incendio e soffiando verso il cielo di un bell’azzurro notturno gli ultimi fasci di
scintille, quando Lisabetta, salutati i parenti che si godevano lo spettacolo da sopra un poggiolo, si
ritirò nella sua camera, chiuse la finestra e s’inginocchiò davanti una cassa per dire le orazioni della
sera.
Recitò così l’Angelus, indi alcune avemarie, ma fu subito distratta dagli ultimi clamori della festa. I
contadini, con fischi acutissimi, assaltavano la macchina già spenta per impossessarsi dello spago
incatramato che teneva insieme le canne dell’impalcatura; la musica aveva intonata una canzonetta
sopra un motivo di tarantella, e molte voci cantavano sulla piazza.
Lisabetta si distrasse: la preghiera le morì sulle labbra, mentre la sua mente veniva occupata da nuovi
solleciti pensieri. Appoggiò i gomiti sulla cassa, il viso alle palme, e con gli occhi fissi alla fiammella
del lume ad olio che tremolava, esalando un sottilissimo filo di fumo sulla punta aguzza, si mise a
fantasticare.
Il tedio della festa aveva assalita la giovane e bella vedova prima che annottasse. Dopo la morte di suo
marito avvenuta appunto in quel mese, allora faceva un anno, ella non aveva più preso parte neppure
alle solennità religiose; si era isolata e passava il suo tempo sfaccendando in casa, tessendo al telaio e
pensando al morto. Quel giorno la prima volta, per cedere alle insistenze del suocero e di un cugino
venuto da San Luca per la fiera di San Vito, si era recata alla messa grande, aveva visitato il mercato,
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