LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
del povero conte Manci, durante la prima guerra mondiale fu condannato al capestro e si salvò con
una fuga rocambolesca, ma questo non lo salvò dalla persecuzione del fascismo, che lo ebbe sempre
irriducibile nemico.
Tita, come tutti gli uomini d’azione, parlava poco delle sue vicende politiche, ma qualche volta, tra
amici di cui si fidava, faceva qualche confessione.
Quell’anno che fui a Pozza, una sera ch’era insolitamente di buon umore, in un gruppo di intimi narrò
l’ultima, per allora, delle sue disavventure. Per il matrimonio della principessa Maria José egli era
sceso a Trento, con l’intenzione di recarsi a Roma a salutare la futura regina, che aveva conosciuta
bambina alla reggia di Bruxelles. Fu invece arrestato e chiuso in prigione. Allora pensò di scrivere alla
principessa esclusivamente per comunicarle l’impedimento che gli aveva tolto il piacere di riverirla in
terra italiana. Dopo qualche giorno venne scarcerato e a Perra gli giunse una fotografia con questa
dedica: "A Tita Piaz, la seconda vittima del mio matrimonio".
- Perché – gli chiesi io – la prima vittima chi era?
Tita sorrise scontroso:
- La prima vittima era stata lei, povera figlia.
Caro, indimenticabile Tita. Egli amava i cimiteri! La sua anima ardente socialista si riposava nei
luoghi dove tutti si diventa eguali. E nel cimitero della sua piccola Perra avrà riposo.
PRIMAVERA IN MONTAGNA
Da lungo tempo non assistevo al ritorno della primavera dimorando in campagna; quest’anno che vi
assisto, dalla quiete un po’ freddolosa di una valle alpina, mi accorgo che avevo smarrito quasi
interamente il senso sacro di questo ritorno.
Noi, gente di città, a furia di vederci attorno la foresta di pietra dei grandi palazzi, le strade asfaltate,
le piazze di marmo, le chiese, i monumenti e le ciminiere; circondati e quasi prigionieri come siamo
delle opere composite dell’uomo, destinate non tanto alla soddisfazione dei suoi bisogni naturali,
quanto alle esigenze di una vita complessa, arbitraria e artificiosa, finiamo col perdere il senso del
lavoro spontaneo della natura, e quindi anche il senso religioso che regola il ritmo delle stagioni.
Quasi si direbbe che ci accorgiamo del ritorno della primavera, più per quello che muta nelle nostri
abitudini quotidiane, che per quello che si rinnova nell’aspetto delle cose. Per noi la primavera
significa spegnere i termosifoni, cambiare i vestiti, ai colori gravi e alle lane pesanti sostituire colori
più chiari e abiti leggeri, usare cravatte più gaie.
In casa si riaprono i balconi, si ritorna in giacchetta sulle terrazze, si rimettono all’aperto i vasi di fiori
e delle piante ornamentali; la grasta con l’alberello di limone e di oleandro, l’odorosa cedrina e la
salvia, la violaciocca col suo velluto monacale e i gerani fiammeggianti, che pare debbano accendere
l’aria coi loro colori di fuoco…
Ma anche questa natura sana e addomesticata, le piante e i fiori che coltiviamo sui balconi, a vederli
così soli e timidi nella terra esule dei vasi, perdono quasi il loro carattere vegetale, la loro immemore
innocenza, per assumere un significato di simboli, di personificazioni magiche e demoniache di quelle
aspirazioni celebrali alla gioia, alla bellezza e al mistero, che in noi sostituiscono i bisogni spontanei
dell’anima.
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