LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
parlava vertiginosamente, si muoveva tutta, e quando ballava quel suo corpicciolo esile e snodato
acquistava la grazia e la leggerezza di un uccello. Si chiamava Concettina, ma gli studenti la
chiamavano Nerina, anzi suo padre la chiamava il merlo, per via delle gambette esili e sempre calzate
di nero.
Entrare in quella sala da ballo, vedere la signorina Panella (così si chiamava il maestro) ed
innamorarsene a fuoco, fu per il mio amico Palumbo tutt’uno. Pensate! Avvicinare una donna, tenerla
fra le braccia, muoversi con lei in ritmo di danza! Ma queste erano le ardenti fantasie del seminario,
che salivano in cielo coi canti del mese mariano, i sogni deliziosi della prima pubertà, o una realtà
vivente?
Insomma i due ragazzi finirono con l’intendersela a dovere, e quando potevano nella sala, attraverso
le porte, su per la scala, si davano dei baci che sembravano morsi. Ma era così poco! I contatti erano
così brevi e spauriti, che lasciavano un desiderio più ardente e divorante di prima. Come fare per
trovarsi insieme una mezz’ora soli, senza fretta, per potersi dire qualche parolina di più, stringersi
forte a lungo? Sarebbe stato così bello e perché no? Anche innocente. Non vi è nulla di più innocente
che l’amore.
Un giorno il mio amico Palumbo, tra un giro di valzer e una quadriglia, lasciò scivolar nella mano
ardente della signorina Panella un bigliettino, nel quale le esprimeva questo acceso desiderio. Il giorno
dopo Nerina gli consegnò nelle stesse condizioni un altro biglietto su cui erano scritte queste terribili
parole: "Cuore mio, non è possibile!…".
Palumbo più che mai inebriato da quel "cuore mio", tornò alla carica e finalmente venne fissato un
convegno strabiliante.
L’ultimo bigliettino della signorina Panella diceva: "Ti attendo domenica (era venerdì) a mezzanotte,
nella mia stanza. Per salire darai cinque lire a Zumbo, quello che accende i lampioni, perché lasci la
scala nel cortile. Ti bacio. Nerina".
La signorina Panella, con quella adorabile preveggenza che hanno le donne, aveva pensato a tutto.
Palumbo si stropicciò un po’ gli occhi leggendo quel biglietto, perché in un primo tempo credette di
non aver compreso bene. Poi si precipitò per il corso in cerca di Zumbo.
Zumbo era un povero diavolo d’età indefinita che il giorno vendeva giornali, e la sera trottava per le
strade, con in collo una scala per accendere i lampioni a gas della città. Lo incontrò con un mazzo di
copie del "Mattino" che gridava come un energumeno: "U Mattino… u Mattino… un articolo di
Tartarin".
Zumbo era un bravo ragazzo anche lui che conosceva il mondo e non si fece pregare a lungo. Fece
aggiungere un altro scudo a quello che gli era stato offerto e lasciò la scala nel cortile.
Il mio amico Palumbo attese la mezzanotte di domenica, come una giovane sposa attende la prima
notte nuziale.
Si recò al concerto della musica cittadina ai giardini pubblici, poi scese in via Marina e mangiò, così,
tanto per fare qualche cosa, due dozzine di fichi d’india, una fetta d’anguria e dello zibibbo: poi si
mise a passeggiare sopra una di quelle soggette che davano sul mare, sospirando, recitando versi e
spiando di quando in quando il cielo, come fosse stato un quadrante d’orologio. – Oh, Dio degli
innamorati, la mezzanotte, fate suonare la mezzanotte!
Finalmente anche la mezzanotte scoccò dall’orologio del duomo, aggrondata, solenne, come il grido
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