LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
come segno augurale, il majù, il tradizionale ramo di pino e d’alloro che gli innamorati all’inizio del
mese dell’amore depongono, all’alba, davanti al balcone delle loro belle.
Quella notte il paese risuonò tutto di zampogne e di canti: innumerevoli comitive passavano e
ripassavano per le vie. Si fermavano sotto le finestre, cantavano una o due strofette amorose e poi si
allontanavano per riprendere il canto e la danza sotto un altro balcone. Il tintinnio dei tamburelli
lasciava nell’aria notturna come delle scorie d’argento; si accendevano e si spegnevano continuamente
dei lumi, e dei fiori di garofano e dei ramoscelli di origano odoroso volevano dalle finestre nelle vie
come pegni d’amore.
Lisabetta, già ridotta a un’ombra, ascoltava dal letto quelle musiche amorose con una specie di serena
beatitudine. Le idee deliranti l’avevano abbandonata, l’incubo sembrava placato. Ella ragionava ora,
guardava tutti con occhi calmi, pigliava le medicine e sembrava perfino ripresa dalla speranza di
guarire. Quando all’alba entrò nella sua stanza il cugino, portando sulla spalla un ramo di pino e uno
d’alloro fragranti del profumo della montagna, Lisabetta era sopita. Stava distesa supina sopra un
mucchio di cuscini; i suoi capelli castagni, sparpagliati intorno al viso scarno e livido, sembravano
una cosa bella e ricca che non appartenesse più a quel corpo distrutto. Il cugino la guardò con un nodo
in gola e scambiò qualche parola con i suoceri che la vegliavano.
La malata si riscosse ed aprì gli occhi.
"Lisabetta" disse la suocera con un tono accorato, "non vedi chi è venuto a trovarti?".
"Ah" fece Lisabetta con un filo di voce, e si levò a sedere sul letto; "sei tu, Bastiano? Mi hai portato il
majù? Come sono contenta! Avvicinati, fammelo odorare". Bastiano prese i rami profumati e li portò
vicino al letto. La malata tese le mani, strappò alcuni ramoscelli e se li portò alla bocca aspirando
avidamente.
"Che odore di montagna!" disse, e guardò il cugino con dolcezza; "come mi farebbe bene se potessi
venire con te sulla montagna!".
"Ci verrai" rispose il cugino; "non vuoi dunque guarire?".
"Guarire?" fece la malata: "volesse Iddio!" e trasse a sé ancora più vicino i due rami.
In quel punto una fronda di pino toccò appena la immagine della Madonna sul capezzale.
Improvvisamente il ticchettio della raganella risuonò nella stanza rapidissimo, come il rullo di un
minuscolo tamburo.
La malata trasalì, sbarrò gli occhi e fece uno sforzo come per uscire dal letto.
"È lui!" si mise a gridare terrorizzata, e respinse lontano i due rami "è lui… non vuole… non
vuole…".
Annaspò disperatamente con le mani, tentò gridare ancora, poi ricadde sui guanciali con in gola una
specie di singhiozzo, e spirò.
"È andata, figlia benedetta, è andata…" gemette la vecchia suocera passandole una mano
amorosamente sulle palpebre semiaperte "non soffre più…".
Bastiano guardò un istante accorato la morta, poi si avvicinò d’impeto al capezzale e, allungando la
mano, con un gesto rabbioso, strappò l’immagine inchiodata sul muro.
Tutti balzarono in piedi esterrefatti.
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