LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
I miei pensieri acquistavano immediatamente una lucidità spaventosa; il ragionamento diventò
preciso, freddo, tagliente come una lama. La lotta col demone cominciava? Dopo un periodo di
sgomento, la mia decisione parve irrevocabile.
Mi trovavo nelle migliori condizioni per liberare la donna che amavo senza alcun rischio, lasciando a
un accidente il suo libero corso.
Un altro medico era lì a giustificare il mio operato. E se la sua diagnosi fosse stata giusta e la mia
sbagliata? Con una vile condiscenza, arrivavo a legittimare l’errore del mio collega, e a dubitare delle
mie capacità professionali, di cui pure ero tanto orgoglioso. Di fronte al malato, con un cinismo
terribile, in un attimo che parve durasse un’eternità, mi rappresentai mentalmente quello che sarebbe
avvenuto in quella casa se il demone avesse definitivamente vinto.
Di lì a un’ora al massimo quell’uomo sarebbe morto. Intorno vi sarebbe stato un grande scompiglio, la
signora avrebbe pianto, io l’avrei confortata rubandole fra le lacrime qualche carezza. Poi lei avrebbe
vestito il lutto che l’avrebbe resa straordinariamente più bella e più interessante, e io le avrei ancora
una volta, presentate le mie profferte d’amore. E l’avrei fatta mia.
Questi pensieri mi davano un’ebbrezza frenetica, una specie di gioia selvaggia, simile forse a quella
degli animali da preda in agguato.
Il malato ansimava, il medico curante, col suo sguardo da miope intellettuale guardava un po’ me un
po’ quello, e attendeva che io mi pronunziassi. Io rimanevo impassibile, la mia lingua pareva attaccata
al palato, gli occhi giravano inquieti sotto il riflesso molesto della lampadina elettrica, che pareva
illuminare agli altri i miei torbidi pensieri.
- Ebbene, professore – mi chiese la signora venendomi più vicina e avviluppandomi tutto col suo
profumo – è proprio tanto grave? Non possiamo tentare nulla?
Con una voce, che non mi parve neppure la mia, risposi:
- Sì signora, è grave, se la natura non aiuta…
Ad un tratto il malato ansimando si levò in mezzo al letto e chiamò la moglie.
- Lina, mi sento proprio morire… portami qui la bambina… voglio vederla.
- Oh, Dio, Dio! Fece la signora, e uscì singhiozzando per rientrare subito dopo con la sua piccola in
braccio. Disturbata dal sonno la bimba frignava, stropicciandosi con le manine gli occhi ancora chiusi.
Quando la vide entrare abbiosciata sulle braccia materne, rosea come un fiore tutta avvolta in una
camiciola di batista azzurra spumosa di trine, un senso violento di liberazione parve spalancarmi il
petto. Non resistetti all’orrore dei miei pensieri.
- Allontanate la bimba – dissi in tono perentorio e, portatemi immediatamente una catinella di acqua,
dell’alcool e del cotone idrofilo.
La signora arretrò, stringendosi la bimba sul petto il medico curante incerto, disorientato, mi
domandò:
- Che cosa facciamo, professore?
Io ero tanto turbato che non gli diedi neppure risposta.
- Subito una catinella!
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