LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
La consigliai di mettersi sotto le lenzuola, andai a prendere un po’ di legna ed accesi un bel fuoco; e
quando la vidi tranquilla e quasi felice, con gli occhi sulla fiamma, le cominciai a parlare della cosa
che più premeva a me: la sua anima.
- Figliuola mia – le dissi – Iddio vi guarirà se vorrà, nulla a Lui è impossibile; ma la salute dell’anima
può preparare, non danneggiare quella del corpo. Avete pensato, mia cara, all’anima vostra? Da quanti
anni non fate la santa comunione?
- Da molti anni, sorella, da quando ero bambina.
- E allora? Nelle vostre condizioni la più elementare prudenza consiglia il ricorso ai santi sacramenti.
Fate un esame di coscienza, figliuola, ricordate i vostri torti: poi chiameremo un confessore e voi
chiederete il perdono dei vostri peccati. Lo farete, cara?
- Se voi lo desiderate – mi rispose con molta franchezza – io lo farò ma vi assicuro che non saprei che
cosa dire al confessore. Io non ho peccati.
- Come, non avete peccati? Figliuola, tutti ne abbiamo.
- Ebbene, sorella, io non ne ho. Non ricordo di avere fatto mai male ad anima viva, non so che cosa
sia l’invidia, l’odio; ho sempre amato i poveri, e quando potevo, facevo tanta elemosina. Di che cosa
mi dovrei accusare?
- Così dicevano i farisei – dissi io con severità – e il Signore non li amava. Voi, se avete fatto male ad
altri, l’avete fatto a voi stessa, avete sperperato la vostra gioventù, il bel dono che Dio vi aveva fatto,
l’avete sciupata innanzi tempo, procurandovi questa malattia, che è anche un ammonimento. Questo
dovrete dire al confessore, di questo dovete pentirvi per chiedere a Dio la saluta dell’anima prima, e
poi quella del corpo.
La poverina, quando mi ebbe ascoltato, chinò la testa e rimase un po’ pensierosa; poi rispose,
fissandomi intensamente negli occhi:
- No, sorella, non posso. Il Signore mi perdonerà se vorrà, ma io non posso pentirmi di quel poco di
gioia che ho goduto nel mondo. Comprendetemi: non è che non voglia, non posso. Direi una bugia a
me stessa e a Dio, e Lui, che legge nel fondo dei cuori, non accetterebbe il mio falso pentimento.
Tante volte l’ho ringraziato al mattino dopo una notte di amore, e con tanto abbandono, con tanta
sincera riconoscenza, che mi sembrerebbe di offenderlo se ora mi presentassi a Lui per dirgli che odio
quello che ho sempre considerato come un suo prezioso dono, una grazia della vita che Lui mi aveva
data. Pensateci anche voi, sorella. Che cosa sarebbe stata per me la vita senza quel poco d’amore che
ho goduto? Venti anni opachi di sofferenze, di dolori e di rinunzie. Solo l’amore mi aprì le porte della
gioia, solo per esso ho ringraziato Iddio e lo ringrazio di avermi fatta nascere.
Io non ho mai pensato di fare peccato amando, perché l’ho sempre fatto senza malizia, senza
ambizione e senza interesse. Ho amato per un bisogno del cuore e questo è rimasto sempre puro.
Per pochi anni soltanto conobbi la gioia di vivere che… Dio mio… è fatta di cose così piccole ed
effimere, ma che pure sono le sole cui siamo adatti. Breve tempo! La mia piccola vita si è consumata
rapidamente. Io non mi lagno, la benedico invece, perché la vita è un dono di Dio e va sempre
benedetta.
Parlava avidamente, con la voce rauca, gli occhi socchiusi, come se parlasse a se stessa e approvasse
le parole. Ma il suo respiro crepitante mi faceva rabbrividire.
A un tratto ebbe un colpo di tosse che parve dovesse soffocarla. S’interruppe portandosi le mani alla
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