LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
Poiché sui fianchi della botte vi era una spina, la vecchia donna la staccò e con sua grande meraviglia
dal buco di quella spina zampillò un vino rosso come sangue. Lo gustò ed esso era eccellente, il
miglior vino che mai avesse bevuto in vita sua. Per quel giorno ne spillò una damigiana, poi richiuse
la spina, e chiamò alcuni poveri perché ne bevessero.
Tutti rimasero meravigliati per la bontà di quel liquore.
Bevuta quella damigiana, ne spillò un’altra, e poi ancora un’altra, e seguitò a spillare e a distribuire
senza risparmio ai poveri, agli amici, ai passeggeri; la botte restava sempre piena, e il vino zampillava
inesauribile come l’acqua da una fonte viva.
La povera donna non sapeva come spiegare questo fenomeno e le doleva il cuore di non poter
rimuovere più la botte e rivedere il volto del suo figliolo. Finalmente un giorno chiamò un bottaio e
gli disse:
- Da oltre un anno io spillo vino da questa vecchia botte, ed essa è sempre piena; volete levarmi il
coperchio e vedere quanto vino ancora contiene?
Il bottaio si mise all’opera, e quando ebbe levato il coperchio, uno spettacolo meraviglioso si presentò
ai suoi occhi e a quelli della vecchia madre. In fondo alla botte era disteso, ancora fresco e intatto
come se dormisse, il corpo di Nino Martino; da una delle sue ferite vicino al cuore era nata una pianta
di vite, che, sebbene al buio, era mirabilmente cresciuta, e portata, e portava sui tralci una miriadi di
grappoli sempre maturi. Questi grappoli, che si rinnovavano incessantemente, a mano a mano che la
vecchia spillava, si convertivano in vino, e il cuore di Nino alimentava col suo sangue la pianta
miracolosa.
NOTTE IN ALTA MONTAGNA
Si era progettato, un mio amico valdostano ed io, di fare una cima a tremila entro agosto. Questo
normalmente è il mese in cui il tempo è più costante e noi, tutte le mattine, spiavamo la conca su cui si
ergeva la piramide che avevamo deciso di scalare osservavamo la densità, il corso dei vapori e la
direzione del vento, ma la giornata veramente bella, limpida e con promessa di durata tardava a
venire.
Difficilmente, anche nella più serena estate, le alte cime rimangono tutto il giorno sgombre. Verso il
pomeriggio, per un fenomeno naturale a certe altezze, si formava attorno alla nostra piramide una
fascia di vapori chiari, soffici come fiocchi di lana. Erravano, si piegavano, si deformavano, parevamo
dileguare: poi improvvisamente risalivano dalla valle, riabbracciavano i contrafforti della montagna,
la velavano tutta come spiriti gelosi della loro solitudine.
Il mio amico esitava anche perché nella escursione non saremmo stati soli: avremmo avute con noi
due donne: la sua signora ed una signorina che avevamo conosciuta da poco in quella stazione
climatica.
L’escursione doveva essere compiuta in due tappe. Il primo giorno, partendo all’alba, saremmo giunti
ai piedi della piramide, dove avremmo pernottato in una baita di mandriani. All’indomani, freschi di
forze e col tempo propizio, che avremmo potuto esaminare da vicino, avremmo tentata la scalata, che
si prevedeva circa tre ore.
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