LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
affitto, ed io vivo tutto l’anno in questa barca.
- Perché non prendi moglie, Veccia?
- Perché non trovo. Tu, per esempio, mi vuoi?
Nannina si arrovesciò sulla gomena ridendo.
- Io?, fece, guardandolo fisso, con due begli occhi giallastri, luminosi e stanchi delle veglie d’amore,
ma io sono la moglie di tutti. Veccia mio, che te ne faresti di me?
Veccia la guardò serio.
- Con chi sei adesso, Nannina?
- Con nessuno, rispose la ragazza; sono stanca di farmi mangiare l’anima. Ora mi voglio far monaca.
- Non scherzare, Nannina, fece Veccia molto serio, tu dovresti metterti a posto una volta per sempre.
- E come, domandò la ragazza, sforzandosi di chiudere i suoi labbruzzi a ciliegia, che restavano
sempre, inevitabilmente aperti.
- Se vuoi ci mettiamo insieme.
- Per quanto tempo?
- Per… per molto tempo; e se tu sarai brava io ti sposerò.
Nannina si arrovesciò ancora ridendo di un riso superficiale, poi squadrò Veccia in faccia e nel corpo.
Non era certamente bello. E a lei piacevano gli uomini belli, alti, forti, con la pelle fresca, la
biancheria pulita: i sottufficiali gagliardi che le pagavano il cognac, e le cantavano sulla chitarra delle
canzoni esotiche; i viaggiatori di commercio ben vestiti, con grossi anelli e catene d’oro; gli studenti
d’università così ben rasati, coi baffi morbidi, che parlavano bene, e sentivano di odori delicati e
tabacco fine.
Vi erano delle esigenze estetiche negli amori di Nannina, una specie di gusto d’arte. Il guadagno ella
lo disprezzava.
Veccia invece era un marinaio tozzo, con una larga faccia solcata da rughe sottili e profonde, che
acquistavano un forte rilievo su quella pelle bronzina. Aveva appena toccati i quarant’anni, era sano e
buono, ma di carattere taciturno. Non aveva altra cosa al mondo che il suo cane e la sua barca, con la
quale trasportava da Reggio a Villa S. Giovanni, e da qui sulla costa siciliana, le cassette degli agrumi
dirette in Germania e in Austria, i bergamotti e i carichi d’olio e di grano. I suoi risparmi li depositava
alla posta vivendo con poco. Non frequentava neppure i suoi compagni perché, essendo soggetto ad
attacchi di mal caduco, bastava un bicchiere di vino per farlo andare in furore. Ed allora era terribile.
Una sera in una bettola, davanti piazza Garibaldi, dopo avere bevuti due bicchierini d’anice, venne
alle mani con un ferroviere, e poco mancò non l’uccidesse. Poi fu preso dal suo terribile male, e
rimase più di due ore sotto gli alberi a grugnire come un verro, e a masticarsi orribilmente la lingua.
Nannina ora lo guardava con curiosità, e al pensiero di diventare la moglie di quell’uomo tozzo,
brutto, ordinario che odorava di salmastro come un pesce, sentiva una specie di ribrezzo che le faceva
accapponare la pelle. Ma d’altro canto che vita cruda ed affamata era la sua! Vissuta giorno per
giorno, come una febbre, senza guadagni, perché essa disprezzava il denaro, senza casa, con la sola
gioia dell’amore goduto, che ardeva la sua vita come un fuoco, lasciando in fondo una cenere triste: la
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