LA ZIA FRANCESCA

LA ZIA FRANCESCA
Ora quello che mi dava un tremito per tutta la persona era la considerazione che io non ero il medico
di casa Molesini e non avevo mai curato nessuno di quella famiglia. Perché, dunque, la signora
chiamava me in quella drammatica contingenza? Brancolando accesi il lume, mi vestii e, sceso in
istrada, presi un tassì e mi feci portare a casa della signora.
Due minuti dopo una cameriera scaruffata e spaventata mi introduceva nell’appartamento.
- Oh dottore, venite; mio marito muore!
- Che cosa è stato signora, - dissi chinandomi a baciarle la mano – una indigestione, uno strapazzo?
Un’onda del suo profumo mi assalì come un colpo di vento e mi diede un brivido fino alla radice dei
capelli.
- Pare si tratti di un attacco di angina pectoris – mi rispose la signora, attirandomi a sé con un gesto
insolitamente affettuoso. Appena ebbe i primi sintomi, chiamammo il nostro medico curante ed è lì
che lo assiste. Venite. La seguii nella camera da letto, barcollando come un ubriaco.
Il malato giaceva supino con il largo viso carnoso quasi cianotico, abbandonato sul cuscino, le
occhiaie gonfie sotto il flusso anormale del sangue e le labbra livide, da cui usciva un respiro greve,
affannoso, pause irregolari. Il petto gli si alzava e abbassava come un mantice.
Seduto al capezzale era un ometto calvo con un paio di occhiali a stanghetta da vecchio notaio, e una
coroncina di capelli neri intorno al cranio che parevano quelli di un tonsurato. Come mi vide entrare,
mi venne incontro con un inchino cerimonioso e un po’ servile:
- Sono il medico curante, dottor Monaci.
- Piacere – feci io tendendogli la mano. Voi lo avete già visitato, collega?
- Sì, l’ho visitato, professore. Purtroppo mi pare che si tratti di una forma piuttosto grave.
Ci appartammo nel vano di un balcone e il mio collega mi espose in succinto il risultato delle sue
osservazioni.
Tornammo verso il letto. Dopo aver osservato il malato per qualche minuto, mi accorsi che il medico
curante non aveva capito nulla.
L’indisposizione del signor Molesini era una banalissima congestione: con un buon salasso da lì a
un’ora il malato si sarebbe addormentato placidamente. Ma senza il salasso sarebbe morto.
E allora, mentre chino sul petto del malato, ascoltavo il suo respiro anfanante, fui afferrato da un
pensiero infame. Quando mi rialzai, sul volto non avevo più una goccia di sangue. La mia fronte era
imperlata di sudore freddo e avevo l’impressione che una mano terribile mi avesse afferrato i capelli,
annullando completamente la mia volontà. Dovevo fare il salasso?
Sotto l’imperativo categorico di quella domanda, il mio cuore si gonfiava come la gola di un naja.
Vicino a me era la signora che io avevo tanto desiderata, coi capelli nerissimi un po’ scomposti, la
faccia pallida, i grandi occhi funebri; ed io non vedevo che lei. Aspiravo a narici spalancate il
profumo che veniva dalle sue vesti, dal suo corpo giovane, guardavo le sue braccia bianche aperte fino
al gomito, e la mia volontà si inalberava come un cavallo selvaggio.
No, io non avrei fatto il salasso!
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