Tradução de Ana Faria e Isabel Andrade - Saída de Emergência

para pedir a Deus que abençoe o seu ventre com um fi lho. Terminadas as
orações, leva consigo as peles já preenchidas e pede ao escrivão de Brochael
que as traduza para britânico. Acho que ela altera a história nessa altura, fazendo-a
coincidir com o Artur que ela deseja que exista e não com o Artur
que de facto existiu. Mas é provável que isso não tenha importância, pois
quem irá ler esta história? Sinto-me como um homem que constrói uma
parede de lama e vime com o objetivo de conter uma inundação iminente.
A idade das trevas, um tempo em que nenhum homem lerá uma linha que
seja, está a chegar. Haverá apenas Saxões.
Estou então a escrever sobre os mortos, e a escrita ajuda-me a passar
o tempo que me resta até poder juntar-me a eles; o tempo em que o irmão
Derfel, humilde monge de Dinnewrac, tornará a ser Lorde Derfel Cadarn,
Derfel, o Poderoso, Paladino de Dumnónia e amigo dileto de Artur. Agora,
porém, sou apenas um velho monge enregelado que escrevinha memórias
com a única mão que lhe resta. E esta noite é Véspera do Samain e amanhã
começa um novo ano. O inverno está a chegar. Empurradas pelo vento, as
folhas outonais jazem sobre as sebes em montículos cintilantes, tordos-piscos
revoluteiam em torno dos restolhos, as gaivotas trocaram o mar pela
terra e as galinholas reúnem-se à luz da Lua cheia. É uma boa estação, segundo
me disse Igraine, para escrever sobre coisas antigas. Por essa razão
trouxe-me uma pilha de peles novas, um frasco de tinta acabada de misturar
e um molho de penas. Fala-me de Artur, pede-me ela, do Artur de ouro,
a nossa última e melhor esperança, o nosso rei que nunca chegou a ser rei,
o Inimigo de Deus e o fl agelo dos Saxões. Fala-me de Artur.
Um campo de batalha é uma visão horrível.
Saíramos vitoriosos, mas nas nossas almas não havia qualquer vestígio
de júbilo, apenas fadiga e alívio. Trémulos, juntávamo-nos em volta das
nossas fogueiras e fazíamos por não pensar nos vampiros e espíritos que
trilhavam a escuridão onde jaziam os mortos do Vale do Lugg. Alguns de
nós dormiam, mas ninguém conseguia um sono descansado, pois os pesadelos
do fi nal da batalha não nos davam tréguas. Acordei em plena noite,
sobressaltado pela lembrança da estocada de uma lança que por pouco não
se enterrara na minha barriga. Issa salvara-me, afastando a lança inimiga
com o rebordo do seu escudo, mas a memória do que quase acontecera
continuava a atormentar-me. Tentei voltar a adormecer, mas a recordação
daquela lança manteve-me acordado até que, por fi m, trémulo e exausto,
levantei-me e enrolei-me na minha capa. O vale estava iluminado por fogueiras
que se iam consumindo lentamente, e nos intervalos escuros entre
as chamas espalhava-se um miasma formado pelo fumo e pela neblina
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