Tradução de Ana Faria e Isabel Andrade - Saída de Emergência

— E porque não o fazemos? — perguntei.
— Porque prometi a Silúria a Lancelote — disse ele, numa voz que não
admitia oposição.
Eu nada disse, limitando-me a tocar o punho de Hywelbane, para que
o ferro protegesse a minha alma das coisas demoníacas daquela noite. Olhei
para sul, na direção do local onde os mortos jaziam mansamente e, como o
curso de um regato, junto à sebe de árvores onde os meus homens tinham
combatido o inimigo durante aquele longo dia.
Muitos homens valentes tinham participado naquele combate. Lancelote,
no entanto, não o fi zera. Ao longo de todos estes anos que tenho
combatido por Artur e desde que conheço Lancelote, nunca o vi combater
no escudo defensivo. Vira-o perseguir fugitivos derrotados, ou fazer prisioneiros
e exibi-los perante multidões excitadas, mas nunca me fora dado
vê-lo sofrer os efeitos da pressão terrível, abrasadora e clangorosa da luta árdua
no perímetro de um escudo defensivo. Ele era o rei exilado de Benoic,
destronado pela horda de francos que tinham irrompido da Gália decididos
a apagar da memória dos homens o reino de seu pai, e nem uma vez,
tanto quanto me era dado saber, brandira uma lança contra um grupo de
guerreiros francos, apesar de a sua bravura ser cantada por todos os bardos
de norte a sul da Bretanha. Ele era Lancelote, o rei sem terra, o herói de cem
combates, a espada dos Bretões, o formoso senhor da desventura, o modelo
da perfeição, e toda a sua reputação fora construída ao som de melodias e
não, pelo que eu sabia, com uma espada. Eu era seu inimigo, e ele meu, mas
ambos éramos amigos de Artur e essa amizade impunha tréguas pouco
cómodas à nossa inimizade.
Artur conhecia a minha hostilidade. Tocou-me no cotovelo fazendo
sinal para que ambos caminhássemos para sul, na direção do tapete de
mortos.
— Lancelote é amigo de Dumnónia — insistiu ele — e se for ele a
governar a Silúria, não teremos nada a temer. Além disso, se Lancelote desposar
Ceinwyn, contará também com o apoio de Powys.
Pronto, estava dito, e agora a minha hostilidade misturava-se com um
sentimento de raiva. Todavia, nada disse contra os planos de Artur. Que
poderia eu dizer? Era fi lho de um escravo saxão, um jovem guerreiro com
um bando de homens mas sem terra, e Ceinwyn era uma princesa de Powys.
Chamavam-na Seren, a estrela, e ela cintilava numa terra sem interesse
como uma centelha de Sol caída na lama. Estivera noiva de Artur, mas perdera-o
para Guinevere, e essa perda desencadeara a guerra que neste momento
chegava ao fi m com o massacre do Vale do Lugg. Agora, em nome
da paz, Ceinwyn deveria desposar Lancelote, o meu inimigo, enquanto eu,
que valia pouco mais que nada, estava apaixonado por ela. Usava o prega-
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