VONDA N. McINTYRE DIE ERSTE MISSION

»Ich bin sein vorgesetzter Offizier.« Der Hinweis, sein
›bester Freund‹ zu sein, führte bei der Hospitalbürokratie zu
nichts.
Auf dem Schirm formte sich das Bild eines Krankenzimmers.
»Gary?«
Mitchell lag noch immer im Regenerationsgel. Seine Augen
waren geschlossen, und das dunkle Haar fiel ihm in die Stirn.
Jim stellte sich vor, wie Mitch es in einer für ihn typischen
Geste zurückwarf und dann scherzhaft meinte, er müsse mal
wieder zum Friseur. Anschließend lachte er, wenn einige
Strähnen zurückrutschten.
Gary wirkte ausgezehrt und schwach. Kirk sah ein schmales
Gesicht, und die Augen, unter denen sich dunkle Ringe
zeigten, lagen tief in den Höhlen. Jim zwinkerte – und Ghioghe
kehrte zurück, der Schmerz seiner gebrochenen Rippen, das
Stechen im Knie, der scharlachrote Dunst, der das ganze
Universum auszufüllen schien und von der tiefen Stirnwunde
ausging. Auch andere intelligente Wesen waren verletzt. Er
erinnerte sich deutlich daran. Blut strömte übers Deck, bildete
in der Schwerelosigkeit kugelförmige Tropfen, die wie
seltsame Seifenblasen dahinschwebten. Rotes und gelbes Blut,
das eigenartige Mischungen bildete, ein verbrannt wirkendes
Orange. Blaues Blut, dicht und ölig, floß in einzelnen
Rinnsalen unter dem Rot, bildete hier und dort kleine,
glitzernde Lachen.
Jim schnappte nach Luft und schüttelte die gräßlichen
Visionen ab. Überrascht stellte er fest, daß sie ihn noch immer
heimsuchten, den wiedergewonnenen inneren Frieden
bedrohten.
Mitchells Lider zitterten.
»Gary…?«
Der Mann im Reg-Gel bewegte sich unruhig, kam abrupt zu
Bewußtsein und stöhnte leise. Jim wußte, wie man sich kurz