VONDA N. McINTYRE DIE ERSTE MISSION

ewunderte er die Zuschauer. Die Klingonen waren Feinde,
sicher, aber ganz offensichtlich verstanden sie den Unterschied
zwischen wahrer Kunst und reinem Eskapismus.
Rift zog sich hinter den Vorhang zurück, trug auf seinen
ausgestreckten Armen zwei Pudel-Pyramiden. Als ihn das
Publikum nicht mehr sehen konnte, ließ er die Hunde zu
Boden.
»Oh-oh«, machte er, und die bunten Tiere kläfften
kummervoll.
Cockspur ließ sich von Lindy ankündigen, wartete einige
Sekunden, um die Spannung steigen zu lassen, bevor er auf die
Bühne trat. Dort blickte er in die Ferne über den steinernen
Terrassen, holte tief Luft und begann mit seiner Fassung des
berühmtesten Soliloquiums Shakespeares.
»Soll ich mich umbringen oder nicht? Diese Frage stelle ich
mir dauernd. Ich sehe mich außerstande zu entscheiden, ob das
Elend dem Tod vorzuziehen ist. Wenn ich schlafe, wenn ich
sterbe, so findet meine so schmerzliche Sensibilität ein Ende.
Das wäre wundervoll! Ich möchte sterben, möchte schlafen.
Doch wenn ich träume? Daraus ergäbe sich ein ernstes
Problem; dann würde sich niemand mehr einfach so vom
Leben verabschieden. Und andererseits: Wer will alt werden,
wer will all den Hochmut ertragen, wer will sich mit den
hirnverkleisterten Verrissen verblödeter Kritiker
auseinandersetzen, wenn er sich einfach nur einen Dolch in die
nackte Brust stechen muß, um das Leid für immer zu beenden?
Wer wäre bereit, die Bürde der Verantwortung zu tragen und
unter ihr zu schwitzen, wenn er nicht fürchtete, in der Hölle zu
enden? Was mag geschehen, wenn ›Hölle‹ bedeutet, daß man
alles noch einmal durchmachen, vielleicht gar noch
schlimmere Qualen ertragen muß – so als reise man ohne
bewaffnete Eskorte durch unerforschte Regionen der Galaxis?
Wir alle fühlen uns schuldig, und deshalb nehmen wir das Auf