RE La ciudad de los muertos - La Biblioteca del Cuadrado de Binomio
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Eso era todo. Cien mil dólares por hacer algo que ya estaba realizando: vigilar mi<br />
<strong>ciudad</strong> y no per<strong>de</strong>r <strong>de</strong> vista a ese pequeño grupo <strong>de</strong> problemáticos rebel<strong>de</strong>s. Fácil, dinero<br />
fácil, y tendría más si todo salía como estaba planeado. Pero se trataba <strong>de</strong> una trampa,<br />
una trampa <strong>de</strong> Umbrella...<br />
Irons se había metido <strong>de</strong> cabeza en ella, y fue en ese preciso momento<br />
cuando Umbrella comenzó a conspirar contra él, utilizando toda la información<br />
que ya había reunido para sellar su <strong>de</strong>stino. De otro modo, ¿cómo era posible<br />
que todo empezase a ir tan mal con tanta rapi<strong>de</strong>z? Los STARS habían<br />
<strong>de</strong>saparecido, <strong>de</strong>spués lo había hecho Birkin, y antes <strong>de</strong> que tuviera tiempo<br />
siquiera <strong>de</strong> estudiar y evaluar la situación, <strong>los</strong> ataques caníbales comenzaron <strong>de</strong><br />
nuevo. Apenas le había dado tiempo <strong>de</strong> aislar Raccoon City antes <strong>de</strong> que todo<br />
se fuera al carajo.<br />
Y todo porque quise ayudar a un amigo, y nada menos que para mayor beneficio <strong>de</strong><br />
la compañía. Trágico.<br />
Irons se puso en pie y comenzó a andar lentamente en círcu<strong>los</strong> alre<strong>de</strong>dor<br />
<strong>de</strong> la mesa <strong>de</strong> corte, recorriendo con el <strong>de</strong>do <strong>los</strong> tajos y las cuchilladas marcadas<br />
en la ma<strong>de</strong>ra. Detrás <strong>de</strong> cada una <strong>de</strong> aquellas señales había una historia, el<br />
recuerdo <strong>de</strong> un logro. Sin embargo, tampoco esta vez pudo encontrar consuelo<br />
en ello. El tranquilo y fresco ambiente <strong>de</strong>l Santuario siempre lo relajaba. Era<br />
don<strong>de</strong> practicaba sus aficiones, don<strong>de</strong> realmente era capaz <strong>de</strong> ser él mismo...<br />
pero aquello se había acabado. Todo se había acabado. Umbrella había logrado<br />
arrebatárselo, lo mismo que le había arrebatado la <strong>ciudad</strong>. ¿Tan <strong>de</strong>scabellado<br />
era pensar que habían soltado su propio virus para <strong>de</strong>rribarlo, para lograr<br />
quitarle el po<strong>de</strong>r, y que luego habían enviado a la chica <strong>de</strong> pelo castaño y <strong>de</strong><br />
escasas ropas para burlarse <strong>de</strong> él? Si no, ¿por qué era tan atractiva? El<strong>los</strong><br />
conocían sus <strong>de</strong>bilida<strong>de</strong>s, y estaban dispuestos a sacar partido <strong>de</strong> ellas, en un<br />
intento por impedir que le quedara el mínimo retazo <strong>de</strong> dignidad...<br />
Y <strong>de</strong>ntro <strong>de</strong> poco vendrá por mí. Quizá seguirá jugando a ser inocente e ingenua,<br />
tal vez todavía intente seducirme con su aspecto <strong>de</strong> in<strong>de</strong>fensión. Una asesina <strong>de</strong><br />
Umbrella, una espía y una profesional, eso es lo que es. Probablemente se estaba riendo<br />
<strong>de</strong> mí tras esa linda cara...<br />
Quizás el escape había sido <strong>de</strong> verdad un acci<strong>de</strong>nte. William Birkin había<br />
mostrado un aspecto un poco paranoico y exhausto la última vez que se habían<br />
visto, y a<strong>de</strong>más <strong>los</strong> acci<strong>de</strong>ntes ocurren incluso en la mejor <strong>de</strong> las condiciones, y<br />
no digamos en aquéllas. Pero <strong>los</strong> <strong>de</strong>más eran hechos <strong>de</strong>mostrados, y no cabía<br />
otra posibilidad para explicar la completa ruina en que se había convertido su<br />
vida. Aquella chica iba por él, la había enviado Umbrella y la había enviado<br />
para asesinarlo. Y no se conformaría con eso. Oh, no, encontraría a Beverly y... y<br />
la profanaría <strong>de</strong> algún modo, sólo para asegurarse <strong>de</strong> que no quedaba nada <strong>de</strong><br />
lo que para él representaba algo en la vida.<br />
Irons miró alre<strong>de</strong>dor, la pequeña estancia que había sido completamente<br />
suya, <strong>de</strong>teniendo la mirada en sus instrumentos, que estaban pulidos por el uso,<br />
así como mobiliario, impregnados por <strong>los</strong> familiares aromas <strong>de</strong>l <strong>de</strong>sinfectante y<br />
<strong>de</strong>l formol que también emanaban <strong>de</strong> las rugosas pare<strong>de</strong>s <strong>de</strong> piedra.<br />
Mi Santuario. Mío.<br />
Recogió la pistola que estaba sobre su mesa <strong>de</strong> cortes especiales, la VP70<br />
que todavía era suya, y sintió que una sonrisa amarga curvaba sus labios. Su