Gustave Flaubert Madame Bovary

Se arrastraba de rodillas hacia ella, sin pensar en su bata de casa.
—Por favor, quédese, ¡la quiero!
La cogió por la cintura.
Una oleada de púrpura subió enseguida a la cara de Madame Bovary. Se
echó hacia atrás con una cara de espanto:
—¡Usted se aprovecha descaradamente de mi desgracia, señor! Soy digna
de lástima, pero no me vendo.
Y salió.
El notario quedó estupefacto, con los ojos fijos en sus bonitas zapatillas
bordadas. Eran un regalo del amor. Aquella contemplación le sirvió, por fin, de
consuelo. Además, pensaba que una aventura semejante le habría llevado muy
lejos.
—¡Qué miserable!, ¡qué grosero!, ¡qué infame! —se decía ella, huyendo con
paso nervioso bajo los álamos de la carretera. La decepción del fracaso reforzaba
la indignación de su pudor ultrajado; le parecía que la Providencia se obstinaba
en perseguirla, y realzando su amor propio, nunca había tenido tanta estima por
sí misma ni canto desprecio por los demás. Un algo belicoso la ponía fuera de sí.
Habría querido pegar a los hombres, escupirles en la cara, triturarlos a todos; y
continuaba caminando rápidamente hacia adelante, pálida, temblorosa, furiosa,
escudriñando con los ojos en lágrimas el horizonte vacío, y como deleitándose
en el odio que la ahogaba.
Cuando divisó su casa, se apoderó de ella una especie de embotamiento.
No podía seguir caminando; sin embargo, era preciso; por otra parte, ¿adónde
huir?
Felicidad la esperaba a la puerta.
—¿Y qué?
—¡No! —dijo Emma.
Y durante un cuarto de hora las dos estuvieron pasando revista a las
diferentes personas de Yonville que acaso estarían dispuestas a acudir en su
ayuda. Pero cada vez que Felicidad nombraba a alguien. Emma replicaba:
—¡Es posible! ¡No querrán!
—¡Y el señor que va a regresar!
—Ya lo sé… Déjame sola.
Lo había probado todo. Ya no había nada que hacer ahora; y cuando
llegara Carlos ella le diría:
—Retírate. Esa alfombra sobre la que caminas ya no es nuestra. De tu casa
ya no te queda ni un mueble ni un alfiler ni una paja, y soy yo quien lo ha
arruinado, ¡infeliz!
Entonces habría un gran sollozo, después él lloraría abundantemente y,
por fin, pasada la sorpresa, la perdonaría.
—Sí —murmuraba rechinando los dientes, me perdonará, él, que con un
millón que me ofreciera, no tendría bastante para que yo le perdonara el
haberme conocido… ¡jamás!, ¡jamás!
Esta idea de la superioridad de Bovary sobre ella la exasperaba. Además,
confesara o no inmediatamente, luego, mañana, él no dejaría de enterarse de la